— Алина, — спокойно позвала она.
Девушка подняла на неё глаза:
— Да, Валерия Аркадьевна?
Валерия медлила. Раньше слова не стоили для неё ровным счетом ничего. Она приказывала, безжалостно критиковала и раздавала хлесткие оценки мимоходом, не задумываясь о последствиях. Сейчас простая, искренняя фраза комом застряла в горле.
— Я была глубоко несправедлива к тебе, — тихо, но отчетливо произнесла она.
Максим удивленно вскинул голову. Аркадий медленно опустил бумаги на колени. Алина вовсе перестала дышать, замерев на месте.
— Что? — переспросил сын, не веря собственным ушам.
Валерия перевела тяжелый взгляд на него:
— И к тебе тоже, Максим. В комнате стало так тихо, что было слышно шуршание дождя за окном. Я слишком долго и упорно пыталась управлять людьми вокруг себя вместо того, чтобы просто жить рядом с ними.
Максим смотрел на мать с таким выражением лица, словно перед ним находился абсолютно незнакомый человек. Алина осторожно, бесшумно отложила планшет на журнальный столик:
— Валерия Аркадьевна…
Женщина мягко качнула головой, прерывая её:
— Не нужно сейчас ничего говорить в ответ. Я всё понимаю.
Она медленно, облегченно выдохнула, сбрасывая невидимый груз прежних лет:
— Просто дайте мне возможность научиться жить по-другому.
Аркадий всматривался в черты её лица с предельным вниманием. Затем медленно поднялся со своего кресла и подошел вплотную:
— А если у тебя не получится измениться сразу? — спросил он тихо.
Валерия смело встретила его взгляд:
— Тогда я попробую еще раз. И буду пробовать, пока не научусь.
Несколько мгновений никто в гостиной не шевелился. А затем Максим неожиданно поднялся, сделал два шага вперед и крепко обнял её. Просто прижал к себе. Без лишних слов. Без привычных неловких шуток, которыми они всегда маскировали отсутствие подлинного тепла.
Валерия на миг оцепенела от непривычного контакта. А затем осторожно, бережно положила ладонь на широкое плечо сына.
И впервые за долгие годы она не пыталась анализировать, просчитывать или контролировать этот момент. Она просто позволила ему быть.
За окном медленно, размеренно набирал силу летний дождь. Только теперь он больше ничего не разрушал — он просто смывал прошлое.
Три месяца спустя.
Марина стояла возле большого панорамного окна и придерживала телефон плечом, одновременно раскладывая рабочие документы на столе. На подоконнике дымилась кружка с крепким кофе, рядом лежал блокнот с пометками, а на экране ноутбука была открыта статья, которую требовалось сдать до вечера.
— Нет, Светлана, я не возьму еще два проекта параллельно, — спокойно произнесла Марина, просматривая записи. — Потому что больше не собираюсь жить в режиме, где у меня физически заканчивается воздух.