Я вытерла лицо снегом, его холод обжёг кожу, вернув к реальности.
«Дальше, — прошептала я хрипло. — Только дальше».
Я поднялась на ноги, поправила мешок и, бросив последний взгляд в ту сторону, где остался кошмар по имени Виктор, шагнула вглубь леса. В глотку ночи, в неизвестность, к заброшенному логову волков. Первый шаг к спасению и к новому, ещё более тёмному, убежищу был сделан.
***
от автора: Как вам новая обложка?))
В подвале пахло смертью. Не драматичной, громкой смертью в бою, а тихой, позорной — тлением, гниением того, что бросили и забыли. Как меня.
Я сидела, прислонившись к сырой стене, и этот запах казался уместным. Он был внутри меня. Я сбежала. Но куда? Вперёд, в будущее — не могла. Назад, к нему — не смела. Я застряла в трещине между мирами, как заноза в теле времени, и старуха была права — я создавала проблемы.
Мысли кружились, как осенние листья в воронке, возвращаясь к одному. К нему. Но не к этому — пылающему, одержимому, жестокому. К тому. Виктору из будущего. Моему мужу. Бывшему.
Он уже наверняка сделал это. Он всегда решал проблемы быстро, чисто, без сантиментов. Юрист, бумаги, молчаливое исчезновение его вещей из гардеробной. Он стер бы меня из своей жизни с той же эффективностью, с какой его люди стирали следы на месте преступления. Я была его проблемой. Самой затяжной и неприятной. Браком по долгу. Слабым звеном. Женой, которую не выбрал, а принял как обузу.
И, глядя на дрожащие в темноте руки, я понимала — он был прав.
Я ненавидела её. Ту, другую меня. Лианну из будущего. Жалкую, никчемную тень, которая пять лет ходила по огромному, холодному дому на цыпочках, боясь лишний раз вздохнуть. Которая мирилась с презрением его стаи, с насмешками одиноких самок, с его ледяным, безразличным взглядом на общих ужинах. Она не боролась. Она приспосабливалась. Как лань, которую по ошибке заперли в вольер к волкам и которая надеялась, что если будет вести себя тихо-тихо, её не съедят. Жила не по праву силы, а по милости. По слову, данному её отцу.
Её отец. Мои пальцы вцепились в колени. Он думал, что обеспечил мне безопасность, пристроив к сильнейшему Альфе. А на деле он подарил мне красивую, позолоченную клетку и подарил ключ от неё самому строгому тюремщику.
И ничего не изменилось. Ни тогда, ни сейчас. Только клетка стала другой — то особая комната в его цитадели, то этот проклятый подвал. А я всё та же лань. Дрожащая, слабая, живущая не по своей воле. Пророчество? Какое мне дело до пророчеств старых карг? Я даже своей судьбой распорядиться не смогла. Мной всегда распоряжались другие. Отец. Виктор. Время. Старуха.