Автор: Рика Аста
Анна.
«Тот клиент в углу кофейни смотрел на тебя слишком долго. Я пробил его по базе — у него две административки за хулиганство. Я подождал его на улице и объяснил, что к тебе подходить не стоит. Теперь он не вернется.»
Какая забота, а сообщение за неделю… Тридцатое? Активничает, в последнее время.
Я прикусила губу, подавляя нервный смешок, и быстро смахнула уведомление влево. Экран смартфона погас, отразив собственное лицо — бледное, с тенями под серыми глазами, которые я тщетно пыталась скрыть за длинной челкой.
Я знала, о ком он пишет. Тот тип в засаленной кепке действительно сверлил меня взглядом два часа, прихлебывая остывший американо. Было неуютно, но в мире официанток липкие взгляды — это просто часть интерьера, как шум кофемашины. А вот «объяснение» на улице от сталкера — это было куда масштабнее.
Я достала из кармана передника пачку, пальцы привычно нащупали зажигалку.
Задолбал — не то слово, подумала я выходя на задний двор. Ты ведь хочешь, чтобы я чувствовала себя слабой. Чтобы я оглядывалась и искала защиты в твоих сообщениях, да, мой невидимый рыцарь?
Я щелкнула зажигалкой. Огонек дрогнул на ветру, подсветив профиль. Я знала, что он сейчас смотрит. Возможно, через объектив с кратностью, позволяющей пересчитать ресницы. Или через камеру наблюдения на углу магазина электроники, доступ к которой у него явно был.
Я сделала глубокую затяжку, специально выпустив густое облако дыма прямо в сторону темного внедорожника, припаркованного в тени лип. Я не видела его за тонировкой, но чувствовала, как там, внутри, скрипят его зубы.
— Ну же, — прошептала едва слышно, стряхивая пепел на мокрый асфальт. — Напиши мне, как это вредно. Напиши, что я пахну табаком, что ты переживаешь.
Мне уже не было страшно. Точнее, страх давно трансформировался в азарт. Родители не замечали, что я не сплю по ночам. Они не замечали, что их дочь превращается в натянутую струну. А этот… этот замечал даже новую заколку.
Я достала телефон и, глядя прямо в сторону его машины, быстро набрала сообщение в пустоту.
«Ты ведь не просто так его пробил, верно? Ты хочешь, чтобы я знала: полиция — это ты. Но кто защитит меня от моего защитника?»
Я удалила текст, не отправляя. Слишком рано раскрывать карты. Пусть и дальше думает, что я — напуганная овечка, которая вздрагивает от каждого вибрации в кармане.
А ведь поначалу я действительно верила в случайности.
Первый «звоночек» прозвенел полгода назад. Я вернулась домой после тяжелой смены, голодная и злая, обнаружив в холодильнике только засохший сыр — мама снова «забыла», что я существую. А через десять минут пришло сообщение: «Ты плохо ешь, Аня Забери пакет у консьержа». Там был теплый крафтовый пакет из дорогого ресторана. Мой любимый салат с креветками и паста. Без записки. Без имени. Только аромат чесночного масла и холодный пот у меня на спине.