Макс Викторов, который когда-то ворочал миллиардами, включил поворотник и нажал на газ, спеша успеть в пункт выдачи посылок, чтобы отправить бэушную запчасть за семь тысяч рублей.
И в этом, чёрт возьми, была своя, особенная гармония. Маленькие шаги. Большие цели.
Империи не строятся за день. Они строятся кирпичик за кирпичиком, тайна за тайной.
Я успею.
Тишина — это самый опасный враг. Ты начинаешь привыкать к отсутствию угроз, расслабляешь плечи, перестаешь смотреть в зеркало заднего вида каждые семь секунд и даже позволяешь себе думать о будущем дальше, чем на сутки вперед. Я почти поверил, что стал невидимкой. Почти убедил себя, что Каспарян потерял след в мутной воде моих маневров.
Иллюзия рассыпалась в четверг, в четырнадцать двадцать пополудни.
Заказ был копеечный, в частный сектор, но мне нужно было убить время до встречи с поставщиком. Обычно я езжу по Пролетарской, там асфальт новее, но в этот раз черт дернул срезать через дворы. Внутренний навигатор Гены подсказал, что так быстрее.
Я вывернул из-за облупленной пятиэтажки на Советскую, прямо напротив продуктового «Дикси», и нажал на тормоз, пропуская пешехода.
И тут я увидел его.
Черный «Фольксваген Туарег».
Он стоял на парковке у магазина, мордой к перекрестку. Чистый, слишком чистый для нашей слякоти. Тонировка «в круг», наглухо, даже лобовое притемнено, что в провинции — первый признак либо большого начальника, либо бандитов.
Номера московские. Три семерки.
Это был не случайный залетный москвич, решивший купить кефира в Серпухове. Машина стояла так, чтобы простреливать взглядом сразу две улицы — выезд из моего двора и дорогу к центру.
Они сменили позицию.
Раньше я их не видел. Значит, они стояли дальше, страховались. А теперь пододвинулись на два квартала ближе к моей берлоге.
Пульс ударил в виски, требуя нажать на газ, рвануть и скрыться. Макс Викторов внутри орал: «Нас спалили!». Гена Петров, чьи рефлексы вбиты годами баранки, сохранил каменное лицо.
Я не ускорился. Не дернул рулем. Даже голову не повернул в их сторону, продолжая смотреть строго перед собой, как и положено уставшему таксисту, которому плевать на все, кроме светофора.
Периферийным зрением я выхватил силуэт за тонированным стеклом. Тень. Просто тень на водительском месте. Но мой интерфейс, мой встроенный радар, коротко пискнул, полыхнув на краю зрения грязно-оранжевым пятном.
Напряжение. Там, внутри немецкого внедорожника, кто-то очень внимательно смотрел на поток машин.
Я проехал мимо. Спокойно, размеренно, под мигающий зеленый. Повернул за угол и только тогда позволил себе выдохнуть. Воздух вышел из легких со свистом.