– Обычно мужья дарят цветы, а не детей.
Я сорвано шучу, не в силах оторвать взгляд от мужа. Только раньше я любовалась им, ведь Витя всегда был красавчиком.
А теперь…
Теперь он за плечи обнимает такого же красивого мальчика.
Разом все звуки затихают, отрезают от остального мира. Где-то хихикают наши дочери. Разговаривают гости. Звенят бокалы.
Но всего этого не существует.
Я будто под толщу воды ухожу. Всё расплывается, в груди жжёт от нехватки воздуха.
Тону. Ко дну иду, ощущая, как мой привычный мир разрывает на части.
Мой муж не мог мне изменить. И привести внебрачного ребёнка на мой день рождения… Этого не может происходить взаправду.
Я просто придумала себе всё. Настолько замоталась и не выспалась, что теперь чудится всякое. Но…
Я не могу игнорировать то, насколько мальчик похож на моего мужа. Да, волосы светлее намного, но…
Та же линия подбородка. Похожий разрез глаз. Ощущение, что это просто маленькая копия моего мужа.
Даже наши дочери не так похожи на отца.
А тут… Смущённая улыбка и та похожа.
Хотя сейчас Витя не улыбается. Смотрит серьёзно… И виновато.
Я приоткрываю губы, но ничего не могу сказать. Словно глотаю болотную воду. Отравляюсь лишь этим взглядом.
– Назар, – представляет муж, прижимая парня крепче к себе. – Иди найди себе что-то покушать. Ладно?
Мальчик кивает, заинтересованно оглядывает меня. Не спешит куда-то уходить, но всё же слушается отца.
Отбегает недалеко, поправляя лямку рюкзака. К столикам с закусками. Я чувствую его взгляд. Пёрышком скользит по коже, а оставляет глубокие раны.
– Вить…
Зову сорвано, чувствуя, как меня шатает. Голова раскалывается от мыслей. Иголками врезается реальность, которую я гоню.
Сама себя убеждаю, что этого не может быть. Я не… Невозможно. Нереально.
Мы с мужем вместе восемь лет. Восемь! И я никогда не подозревала его. Не было никаких предпосылок. Поводов.
А теперь…
Теперь он приводит ко мне своего сына?!
– Полин, тише, – Витя мигом оказывается рядом со мной, подхватывает. Кажется, я начала оседать. – Тебе плохо?
– Хорошо. Естественно хорошо – муж привёл…
Я запрокидываю голову. Остаюсь в руках Вити, не в силах даже вырваться. Из меня словно всё разом вытекает.
Сила, уверенность. Эмоции. Пустая оболочка остаётся.
И надежда.
Скажи. Скажи, что я ошиблась! Что я мнительная дурочка, которая сразу о плохом думает. Паникёршей назови, как обычно. Что угодно.
Только не…
– Это мой сын, – бьёт словами муж, прижимая к себе ближе. – Прости, Полин. Так получилось.