Он думал о том, как устроена его память. Четыре года здесь, а закономерность так и не нашлась. Одно всплывало чётко: даты, цифры, имена. Другое размыто, обрывками. Третье не всплывало вообще, хотя должно было остаться.
Про уран он знал мало. Школьный курс физики, давно выветрившийся. Что-то про деление ядра, про цепную реакцию. Критическая масса, термин, который слышал в кино. Центрифуги, что-то связанное с обогащением, но что именно делают и зачем, не понимал.
Достаточно ли этого, чтобы запустить атомный проект?
Нет. Конечно, нет. Но физики уже есть: Курчатов, Харитон, другие, чьих имён он не помнил. Дать им задание, ресурсы. И сырьё.
Сырьё лежит в Нью-Йорке. Тысяча тонн. Бесхозное, ненужное, ждущее покупателя.
Сергей встал, подошёл к столу. Палец прочертил путь от Конго до восточного побережья Америки. Далеко. Другой мир, другие правила.
Как купить то, что не продаётся? Точнее, то, что ещё не знают, что нужно продавать?
Он вспомнил Микояна. Нарком внешней торговли умел добывать невозможное. Если кто и справится с такой задачей — то он.
Но как объяснить задачу?
«Анастас Иванович, купите тысячу тонн урановой руды в Нью-Йорке. Она лежит на складе, владелец бельгиец по фамилии Сенжье. Откуда знаю? Не важно.»
Не пойдёт.
Сергей потёр переносицу. Нужна легенда. Что-то правдоподобное, что объяснит интерес к урану, не вызывая лишних вопросов.
Радий. Уран добывают вместе с радием, точнее, радий извлекают из урановой руды. Радий нужен для медицины: лечение рака, светящиеся краски, ещё что-то. Советский Союз покупает радий за границей, это дорого. Если купить руду и наладить собственное производство, будет экономия.
Слабо, но сойдёт для начала. Микоян не дурак, поймёт, что причина не в радии. Но уточнять не станет.
Рассвет всё-таки наступил. Серый свет заполнил кабинет, лампа стала не нужна. Сергей выключил её и посмотрел в окно. Сосны, газон, охранник у ворот, маленькая фигурка в шинели.
Обычное утро. Одно из многих.
Сергей прошёл в ванную, открыл кран. Холодная вода обожгла лицо, прогнала остатки ночной усталости. Он выпрямился, взглянул в зеркало.
Лицо Сталина смотрело на него. Жёлтые глаза, оспины на щеках, седеющие усы. Четыре года он видел это лицо каждое утро. Привык, почти перестал замечать.
Но сегодня что-то было не так.
Он наклонился ближе, вгляделся. Морщина у левого глаза, глубокая, резкая. Раньше их было две. Или три? Он не помнил точно. Не следил.
Показалось, наверное. Игра света, усталость после бессонной ночи. Он провёл пальцем по коже — обычная кожа, обычные морщины. Ничего особенного.