Этот тяжелый день и еще более тяжелые слова.
Фух.
Когда вода закипела, я достала кружку, бросила туда пакетик с ромашкой, налила горячую воду и села за пустой стол.
Пусто, тускло, грустно, черт дери.
Руки лежали на столешнице, пальцы сводило от напряжения.
В голове крутилась одна мысль:
Неужели он правда так считает?
Что я не женщина. Что я «доска». Что я… ничего. Жена равно пустое место?
Разве я достойна такого тона? Такого крика в лицо, такого презрения?
«Отсосать своему мужу»…
Я аж поморщилась, вспоминая, как он это произнес. Грубо, грязно, словно говорил не со мной, а с кем-то из своих придурков-коллег.
Да я бы не против сделать ему приятно. Я не закопалась в монастырь, не умерла там, на работе. Я помню, что он мужчина.
Но не после того, как на меня орут, словно я должна это делать на автомате, просто потому что у него настроение пришло.
Когда он меня последний раз радовал? Когда не взрывался с полуслова?
Я попыталась вспомнить, когда он дарил мне цветы?
Когда устраивал романтический вечер, чтобы я почувствовала себя женщиной, а не обслуживающим персоналом при чужой жизни?
Перед глазами всплыли картинки: кафе пару лет назад, его рука на моей талии, смех, бокал вина.
Все это казалось такой древней историей, аж странно. Будто это было не с нами.
А может и не с нами.
Когда он мне последний раз сказал комплимент не с намеком, что я ему что-то «должна»?
Не с этим мерзким «ну так отсоси мне, сделай приятно», а просто чтобы я почувствовала себя желанной? Поцеловал бы сейчас меня в шею, приобнял и приласкал, да я бы все…
Память выдала пустоту.
Я сидела, обхватив кружку руками, и ощущала, как внутри поднимается тошнота и не от чая, не от усталости.
От слов.
То, что говорят преступники, я научилась отодвигать. Разбирать, анализировать, раскладывать. Они не мои мужья.
А тут…
Неужели он ненавидит меня до такой степени, что бьет по фигуре? По возрасту? По тому, что и так больнее всего? Я ведь итак комплексую, что не самая молодая уже. Я переживаю, что года уходят и седых волос все больше.
Я устало провела рукой по волосам, встала, подошла к окну и вернулась обратно. Не знала, куда себя деть. Квартира казалась тесной.
И самое мерзкое в том, что я начала думать, может, он прав?
Может, я правда себя запустила? Может, слишком много в форме, слишком мало в платьях, в белье, в том, что он считает «женским»?
Может, стоило больше краситься, меньше задерживаться в отделе, чаще готовить ужины, а не разогревать гречку ночью?