«Эстер»
– Извини, могу пройти? – спросила я одногруппника, стараясь, чтобы голос звучал уверенно, а не так, как внутри: тихо и неуверенно.
Он меня не заметил. Или заметил, но сделал вид, что перед ним пустое место. Такое случалось чаще, чем хотелось бы признавать. Он продолжал что-то обсуждать со своими друзьями, смеялся, размахивал руками, загораживая проход, будто я была частью мебели или воздухом между партами.
Я подождала пару секунд. Потом ещё одну. Ноль реакции.
Я вздохнула и осторожно протиснулась между его рюкзаком и столом, почти извиняясь за своё существование. Моё плечо задело край парты, сумка ударилась о чью-то ногу, но никто даже не обернулся. В этом колледже меня не видели. И, если честно, я давно к этому привыкла.
Это был мой обычный день в этом колледже.
Я прошла к своему привычному месту. Почти последняя парта у окна. Моё убежище. Там, где можно быть незаметной, не ловить на себе взгляды, не слышать лишних комментариев. Я села, аккуратно поставила сумку у ног и вытащила тетрадь.
Пальцы машинально перелистнули страницы. Домашнее задание было на месте. Всё выполнено. Аккуратно, по пунктам, без помарок.
Я облегчённо выдохнула.
Иногда мне самой казалось чудом, что я вообще успеваю учиться. Подработка съедала почти всё время. Вечера, ночи, выходные. Возвращаясь домой после смены в ресторане, я часто не чувствовала ног. Иногда засыпала прямо в одежде, с открытой тетрадью рядом.
Сегодня я спала всего четыре часа. Глаза жгло, в висках слегка пульсировало, а тело ныло так, будто я не студентка, а человек, проживший на десять лет больше. Я устало откинулась на спинку стула и посмотрела в окно. Серое небо. Такое же серое, как мои будни.
Учёба и работа. Работа и учёба.
Перемешать, не перепутать, не сойти с ума.
Честно? Это было тяжело. Очень.
Но это последний год. Я постоянно напоминала себе об этом. Нужно просто дотерпеть. Потом я найду работу по специальности. Нормальную. Без ночных смен, липких столов и чужих пьяных взглядов. Я больше не буду считать чаевые, как спасение.
Мама говорит, чтобы я бросила подработку. Говорит, что я должна думать только об учёбе. Что она справится. Что я ещё слишком молода, чтобы так уставать.
Но я вижу её руки. Вижу спину, которая давно болит. Вижу, как она приходит домой поздно ночью и думает, что я сплю, а на самом деле я просто лежу и слушаю, как она тихо вздыхает на кухне.
Она работает на трёх работах. И её денег всё равно не хватает.
Пять лет назад мой отец умер. Наркоман. Передозировка.