Я понимаю, комманданте Господь, что Ты на меня обижен, если допустил такой произвол в отношении раба Твоего, но, пожалуйста, смилуйся и сделай так, чтобы когда я открыл глаза, вокруг торчали небоскребы, а воздух пах отработанными газами автомобилей. Аминь…
Молитва попаданца
Кейптаун
17 февраля 2014 года
— Действительно полный аутентик? — Молодой парень спортивного телосложения провел рукой по боковой панели очень старинного на вид фотоаппарата, стоявшего на треноге посреди фотостудии, до предела захламленной разным историческим реквизитом.
— Молодой человек, ви посмотрите сюда… — Фотограф, маленький подвижный старичок в старомодном пенсне на горбатом носу, ткнул пальцем в бронзовую табличку на боку фотоаппарата, — это же изделие фабрики Ройтенберга, такого другого на всем белом свете уже не найдешь. Так что не сомневайтесь, и переодевайтесь. У меня уже созрел в голове сюжет гениальной композиции.
Молоденькая улыбающаяся негритянка подкатила небольшую тележку, загруженную одеждой, поверх которой лежала портупея с внушительной кобурой.
— Ух ты… — Парень ловко вытащил револьвер из кобуры. — Да это же смит-вессон! Надо же, практически новый, даже воронение не стерлось. Настоящий?
— Конечно, настоящий! — самодовольно улыбнулся старичок. — Натан фуфла не держит — у меня все настоящее. Но вы таки будете переодеваться или нет?
— Хорошо, хорошо… — Парень, немного поколебавшись, вытащил из корзины высокие сапоги на толстой кожаной подошве. — Натан Львович, так каким образом вы оказались на этом краю географии? Право дело, как-то странно здесь увидеть человека, говорящего на русском языке.
— Миша, это очень странная и запутанная история, но если вы хотите, я таки донесу ее до ваших ушей. Но уже после сеанса. Хотя давайте поговорим… — Старичок решительно отобрал у парня сапоги и вручил светлую блузу. — Сначала это. А ви здесь зачем, Михаил?
— В ссылке… — Парень весело улыбнулся. — А если серьезно, то мой дядя открыл здесь филиал своей компании и отправил любимого племянника на перевоспитание.
— Очень интересно… — Натан Львович увидел на спине у Миши, красный, недавно затянувшийся рваный шрам. — Я так понял, причина вашей ссылки у вас на спине?
— Отчасти… — Парень быстро накинул блузу и, застегивая пуговицы, повернулся к фотографу, — но эта история совсем не стоит вашего внимания. Костюм тоже из девятнадцатого века?
— Вы слишком хорошо обо мне думаете Михаил. Нет, конечно, но пошит он точно по историческим моделям. Очень хорошо! А теперь сапожки и все эти ремешки… Нет, ты смотри, вы таки похожи на дикого бура! А теперь прошу вот на этот стульчик. И винтовочку прихватите…