— Он… он не на работе? — спрашиваю, наблюдая, как Марина кладет телефон на стол.
— С заказчиком в ресторане. Тут недалеко.
Официант приносит наш заказ. Перед Мариной ставит красиво сервированную рыбу с кусочками брокколи, а передо мной салат с тунцом. Я дома когда-то похожий пробовала. Но когда отправляю нежные кусочки мяса в рот, едва не мычу от блаженства. Это что-то потрясающее. Хоть и за баснословную сумму. Не знаю, привыкну ли когда-нибудь к этим ценникам. Дорогая Москва. Для меня — так точно. И очень этим давит.
Марина отвлекает беседой о подготовке к свадьбе, рассказывает, в каких цветах хочет оформление, и скидывает три варианта декора. Мне нравится первый — в кремовых оттенках с вкраплениями розового и красного.
— Если бы я что-то подобное выбирала, то это, — показываю Марине понравившуюся картинку.
Она расплывается в улыбке.
— Мне тоже нравится. Но как будто чего-то не хватает. Может, вместо красного — синий? Как считаешь?
Пожимаю плечами, отправляя в рот новую порцию салата.
— Давай заменим. Я в приложении умею. Только установлю его. На прошлом телефоне было… Сейчас.
Отложив вилку, колдую над экраном и через десять минут показываю Марине итоговый вариант с двумя разными оттенками синего.
— Вау! — она аж подпрыгивает на стуле, на лице отражен искренний восторг. — Точно надо синий. Вот этот огонь! А перешли мне. Я подумаю над деталями. Очень нравится.
В груди разливается тепло, что мое предложение пришлось кстати. Пересылаю всё Марине, и мы, закончив с едой, решаем ещё съесть по мороженому.
Стресс вроде окончательно отпускает, и я, поглядывая на часы, уже жду встречи с Демьяном. Хотя отчасти и волнуюсь. Неудобно получилось с тем фото. Будто я уже всё настолько романтизировала и представила, что и платье уже померила. Глупая наивная девочка рядом с ним. Он-то уже и думать об этом забыл, наверное, а я все мусолю.
Мы доедаем мороженое и выходим из кафе. Я машинально проверяю телефон, хотя он так и молчит. Смешно. За весь день миллион тревог, одна нелепая ошибка, одно сообщение, а у меня уже чувство, будто весь мир перевернулся. Хотя это, конечно, не так. Вовсе не так.
В машине Марина продолжает болтать о чем-то своем, я киваю в ответ и выглядываю в окно. Москва за стеклом слишком быстрая, слишком богатая, слишком чужая. И… меня здесь никто не ждет, кроме него. Надо же. До сих пор иногда не могу свыкнуться с мыслью, что есть у себя только сама. И совершенно одна…
Мы подъезжаем к ресторану с яркой вывеской. Демьян стоит у своей машины: высокий, красивый уверенный. Рядом с ним мужчина. Выглядит так же респектабельно, только лет на пятнадцать старше. Жёсткие черты лица, выразительные скулы. И ведёт себя так же спокойно и выверено. Они пожимают друг другу руки и, по-видимому, собираются прощаться, когда мы подъезжаем почти вплотную.