— У тебя все под контролем, — говорю. — Чего ты боишься? Почему не даешь мне позвонить? Я бы только сказала сестре, что со мной все хорошо и…
— Лена, — ухмыляется Тагиров, обрывая меня. — Не прокатит.
— Что?
— На понт меня взять. На слабо. Ничего из этого не прокатит. Давай лучше по делу обсудим.
Уже прокручиваю в уме, как еще можно попробовать его уговорить. Или хотя бы попытаться. Но тут Тагиров полностью сбивает меня с мыслей.
Одна секунда — и на столе передо мной оказывается коробка. Небольшая. Красная. Бархатная. С очень узнаваемым логотипом ювелирного бренда.
Во рту предательски пересыхает. Губы сжимаются в одну линию. И наверное, сейчас я ничего не сумею произнести, даже если очень захочу. Ком забивается в горле, мешая сглотнуть.
Тагиров, тем временем, открывает коробку, достает кольцо и берет меня за руку. В глаза смотрит, когда надевает на палец.
— Ты моя жена, Лена, — произносит он отрывисто, обжигая каждым новым словом. — Через неделю мы поженимся. Оформим брак официально. Когда прилетим в Америку, выберешь себе платье. И все, что захочешь. Я тебя королевой сделаю.
Королевой? Что же это за «королева» такая, которая в собственной жизни ничего не решает?
Впечатление, будто мы при рабовладельческом строе живем. Или как минимум в прошлом веке. Когда было принято женить вот так. Без согласия невесты. Как отец скажет или…
Но только тут мой отец слова не имеет.
Тагиров сам за меня все решил.
Он подается вперед и прижимается губами к моему лбу. Опаляет жаром. И это ощущается будто контрольный выстрел, разделяющий реальность на до и после. Отбирающий свободу. Отрезающий меня от моего привычного мира.
Впечатление, словно проваливаюсь в темноту. Попадаю в бесконечный ночной кошмар. И сколько не стараюсь, проснуться у меня не получается.
Это же не может быть по-настоящему. Какой-то абсурд.
К счастью, Тагиров отстраняется от меня в следующий момент, и я могу хоть немного очнуться, поразмыслить над происходящим.
А зачем ему брак со мной? Откуда вообще взялась эта странная идея? Ну не похож Тагиров на человека, который будет связывать себя узами брака. Он вообще не смахивает на того, кто хотел бы завести семью.
Может быть, здесь совсем другая цель?
Ладно, не важно. Как бы там ни было, а это все никак не поможет мне сбежать от него. Но отчаиваться рано. Пробую собраться, сосредоточиться. Пока что получается не очень.
Кажется, мне мешает сам взгляд Тагирова. Горящий, наглый, пристальный. Он будто раздевает меня глазами, и это сильно сбивает с толку.
— Я не понимаю, что это за свадьба будет такая, — говорю, наконец собравшись с мыслями. — Без моих близких. Без отца. Без сестры.