Он поднимается. Высокий, массивный. Привычно давящий своим ростом, своим возрастом, своей уверенностью. Раньше рядом с ним я чувствовала себя защищённой. Сейчас — как будто рядом со мной стоит стена, которая всегда была готова рухнуть мне на голову.
— Ты не понимаешь, — говорит он глухо. — Я не хотел. Я… это было…
— “Было”. — Я повторяю его слово, как плевок. — Было что? Сорвался? Тряхнул стариной? Доказал, что можешь? Ты этим гордился, да? Ты этим жил? И тут прижало и ты такой «Света, помоги, меня любовницы в угол зажали»…