— А я тебе покажу. Не гарантирую, что увидишь.
— Давай!
Она раскладывает передо мной фотки трёх девчонок лет шестнадцати. Закрывает стикерами их лица, оставляя только глаза.
— Ты с ними поговори теперь, капитан. В глаза посмотри. И просмотри этот эпизод, — втыкает со смаком она виртуальный нож в виртуальную жертву, — глядя ей в глаза. Одна из них покажет…
Уходит.
— Дичь какая-то!
Достаю сигареты, и вслед за Гордеевой нарушаю указ «в кабинетах не курить.». Высовываюсь в окно, наблюдая, как она спорит о чём-то с подполковником Роговым на стоянке.
Психуя, он машет на неё рукой, и садится в свою тачку. Уперев руки в бока, под пальто, Василиса, задумавшись смотрит ему вслед.
Бросает взгляд на меня. Показывает на часы, напоминая мне, что работа не ждёт.
Но, какая это к чёрту работа? Гадание по кофейной гуще!
Падаю за стол. Смотрю в глаза одной девочке.
— Давай…
Это ж фотка просто… И фотка молчит. Перевожу взгляд на следующую, кареглазую.
— Ну?
Пытаюсь представить девочку, втыкающую нож в другую. Не работает твой метод, Гордеева!
Перевожу взгляд на последнюю.
Тяжёлое веко, чуть пустоватый взгляд хрустально голубых глаз! Грустный ангел…
С таки же туповатым, остекленелым взглядом, ангел вбивает нож в плоть со специфическим звуком.
Да ну…
Сдергиваю её фотку со стола, отлепляя стикер с лица. Некрасивая… Подбородок утоплен в лицо, губы тонкие, бледные, зубы кривоваты. Улыбка заискивающая, одними губами. Мышка серая. Рассматриваю и подружек. Ярче, взрослее, миловиднее…
— А за что ты их, м? — смотрю в глаза мышке.
— Нашёл? — стоит в дверях Василиса.
— Эта? — показываю ей фотку.
— Эта… — благосклонно кивает.
— Всё равно — хрень это. Случайное попадание.
Бросаю на стол фотку.
— Я на обед. Составишь компанию?
— Некогда мне…
Как хочешь.
Глава 5 — Брутально
Раз… два… три… двадцать два… — считаю ступени.
Ровно двадцать две ступени — входная группа нашего РУВД. Я конечно же в курсе. Но мозг любит цифры.
— Ты уже настолько преисполнилась, Гордеева, что с начальством первая не здороваешься?
Наш подпол.
— Добрый вечер, Пал Георгиевич.
— Чего не в настроении? Не шутишь?
— Убить некого… — дергаю бровью. — Ломает…
— Так, все, закончили с шутками. Что там у нас? Мне завтра на отчёт к Решетову.
— Хотите, я вместо вас? У меня к нему дело.
— Хочу, — рычит, всовывая мне папку с отчётами. — Подготовься только нормально.
Достает сигарету. Я тоже. Прикуривает мне.
— Как Красавин?
— Он вам кто? Беспокоитесь как за родного.
Игнорирует вопрос.
— Лену мою возьми в стажеры.
— Какую еще Лену? Я их по именам не запоминаю.
— Рыбакову.
— А… Рыбка Молли? Нет, я пас.