Что, если я в принципе не создана для чего-то настоящего и серьезного?…
Круто.
Такие мысли еще глубже закапывают меня под землю, и к моменту, когда мы расходимся, я почти тону. Снова смотрю на Алешу, но там опять голяк. Раньше я хорошо его чувствовала, а мы были такими друзьями, которые друг друга понимаю без слов. Серьезно. Клянусь на мизинчиках, что раньше я всегда знала, о чем он думает или что сказать хочет. Сейчас осталось только ощущение, которое стягивает душу: он что-то от меня скрывает. И это «что-то» совсем не рядовое «что-то», это очень серьезное «что-то», от которого у меня точно волосы встанут дыбом.
Боже…
Единственная зацепка, которая у меня есть — это Ваня. Перед тем как покинуть гостиную, так как я уже начала клевать носом, я бросаю на него взгляд и ловлю чистое, неприкрытое презрение.
Он злится.
Возможно, это даже что-то вроде ненависти, а за что? Остается только гадать. Но! Есть и положительные стороны вопроса: он точно не станет молчать.
Так и решаю. Прежде чем лечь в постель и уплыть куда-то далеко-далеко, где нет всех этих проблем и где все просто, я решаю, что самым разумным моим решением станет разговор с Ваней.
Судьба в этом вопросе, видимо, одного мнения со мной.
Ава будет меня рано утром, когда во сне явно видит какой-то марафон. Она начинает молотить ногами, как маленький кролик, и после такого светопреставления, заснуть снова кажется чем-то абсолютно нереальным.
Успокаиваю дочку, а потом встаю и зеваю. В комнате темно, за окном громко завывает ветер. Сидеть так просто на кровати и слушать эту какофонию не хочется совсем, поэтому я встаю и тихо пробираюсь в коридор, а оттуда на кухню.
Очень хочется выпить кофе.
Я почти чувствую его вкус на губах, но убрать из уравнения определение «почти» не успеваю. Как только я заворачиваю и прохожу в арку, моментально замираю.
Похоже, не я одна не могла заснуть, и не я одна мечтала о глотке свежезаваренного кофе.
На высоком, барном стуле сидит Кирилл. Он одет в обыкновенную, черную футболку и свободные, спортивные брюки, но при этом сам обыкновенным ни разу не стал. Его руки покрывают загадочные узоры, которые придают образу еще больше тайны, но все дело по итогу все равно упирается в…черт, в него самого. Взгляд, энергетика, поведение. Кирилл просто поднимает на меня глаза, смотрит…даже не пристально, а так. С интересом. А я себя чувствую такой маленькой…
Неловко сжимаю руки внизу живота, не знаю, что мне делать дальше. Озираюсь. Будто бы в поисках…защиты? Нет, я не боюсь его. В нем как будто бы нет жесткости, хотя я, само собой, уверена, что она есть. Просто по отношению ко мне — да и с чего бы? — ее нет.