— Господи Иисусе… — лепечу я, уставившись в фиолетовые глаза до чёртиков красивого и пугающего мужчины… Да, лицом он вышел, уродился, но взгляд-то какой! Словно сейчас шкуру спустит! — Не надо, пожалуйста! Что бы вы ни задумали, молодой человек, пожалуйста, остановитесь!
Он открывает рот и произносит что-то, но я не понимаю. Язык мне не знаком. Его голос низкий, хриплый, надрывный…
Я спешу подорваться, чтобы оказаться как можно дальше от него. Но тело это меня совсем не слушается, и незнакомец ловит меня молниеносным движением руки. Я чувствую его горячую ладонь на своей обнажённой груди. Он прямо так хватает меня и пригвождают обратно к холодному столу!
— Нет!
Последнее, что я замечаю, это его ладонь перед моими глазами, а дальше темнота.
Прихожу в себя во второй раз уже легче. Просто открываю глаза. Сердцебиения и тела в целом не чувствую. Ощущения странные. Опять всё отличается.
По сути, вообще ничего не ощущаю. Мне доступны только мои эмоции и зрение. Я вижу перед собой свою палату. Родную уже, знакомую до каждой маленькой трещинки в стене. Но я же чувствую, что опять что-то не так.
Я оглядываюсь. Руки передо мной снова мои. Дряблые, худющие, как у скелета, в пигментных пятнах. Мне пятьдесят восемь лет, я была когда-то ого-го, какой дамой, и, так сказать, в теле. Но рак высосал все мои жизненные силы.
Все эти ощущения и картинка мне привычны… Но что же со мной было? Неужели сон такой приснился? Но какой-то он уж слишком реалистичный и бредовый. Никогда мне такое не снилось. Либо ничего, либо бытовуха жизненная. С внуками, больницей, подружками моими и даже старой работой в лаборатории.
А здесь такое…
Я снова оглядываюсь. Мне кажется, будто что-то не то вокруг. Вроде и моя палата, а вроде и нет. Как будто что-то не так.
Например, нет писка в кардиомониторе, а за окнами отсутствует привычный шум города… В целом, как-то тихо слишком.
Именно поэтому я быстро замечаю, как беззвучно открывается дверь в мою палату и в неё входит… Он.
Мужчина из моего сна. Я подбираюсь вся под его внимательным взглядом фиолетовых глаз. Он хмурится, с интересом рассматривая меня. А я, не стесняясь, рассматриваю его.
Он высокий, широкоплечий, с узкой талией, задрапированной в белую рубашку и чёрную жилетку, искусно вышитую крайне сложными золотыми узорами. Я таких мужчин встречала разве что в телевизоре на каналах спорта и в зарубежных фильмах… И то, все они как-то меркнут теперь на его фоне… Кажутся… обычными.
А тут от его ауры веет чем-то… чуждым, нечеловеческим, куда более совершенным. С этими его фиолетовыми глазами. Да на Земле нет таких! Хотя может быть линзы?.. Но что-то как-то не похоже на линзы. Слишком естественно выглядят. А линзы я видела. Вон половина молодёжи сейчас в них шарахаются.