Я не прошу о многом. Лишь о сопровождении, наблюдении, внимательности.
– И куда она, по–твоему, отправилась?
– Не знаю. Мы с Вэлом были у нее в квартире, заехали к Вере Степановне. Нигде нет.
– В офисе были? – говорю с ним, попутно набираю пункт охраны офиса.
– Вэл помчался туда.
– Моли бога, чтобы с ней ничего не случилось.
На мой звонок отвечает сонный представитель охранного предприятия. Я добиваюсь от него быстрого, но внятного ответа. Диана не приезжала. Засовываю телефон обратно в карман спортивных серых штанов. Набатом пульсирует мысль: в этом ты виноват.
– Оставайся здесь. И позвони своему другу, скажи, чтоб не тратил время на офис.
– А вы куда?
– Прокачусь по городу, проверю наши с ней места.
Здоровяк непонимающе мнется. Плевать. Иду в коридор, натягиваю толстовку и тороплюсь к машине. Сам поведу Бентли. Я не Шумахер, но с грудой английского металла справлюсь.
Битый час езжу по городу и его окрестностям. Я заглянул во все наши потаенные закутки. Даже на старый полуразвалившийся маяк. Потом, черт меня дернул позвонить матери. Она в панике готова поднять на уши полицию и разбередить все морги.
Минуту успокаиваю ее. Прохладный вечерний ветер сдирает с лица налипший жар. Я мокрый, будто пробежал стометровку. Но я не спринтер. Я всего лишь тупоголовый мужик. Стою у причала и гадаю, где сейчас находится моя девочка.
Вспышка в мозгу проносится стремительно и тут же гаснет. Я вспоминаю крошечный отель на выезде из города. Тихий уголок для влюбленных парочек. И для тех, кто хочет прикрыть свои грязные похождения.
Диана не раз говорила, что хотела бы испытать чувства из романтических фильмов. Те самые, когда после ночи секса, в крошечное окно номера пролезают солнечные лучи, лаская обнаженные тела двух актеров.
Ловлю прощальный бриз и спешу к машине.
На скорости, примерно полчаса спустя, торможу на круговой дорожке возле длинного рядка гостиничных номеров. Вывеска при въезде гласит: свободных мест нет.
Бесшумно закрываю за собой дверь Бентли и сую ключи в карман. Цифры на стенах, рядом с окошками ничего не говорят. Просто цифры. Но все–таки меня тянет к «11». День нашей свадьбы.
11 ноября.
Жуткая непогода, мелкий моросящий дождь.
Но мы счастливые и светящиеся изнутри.
Стучу по хлипкой конструкции. Тишина.
– Диан, я знаю, что ты там.
Тишина не распадается на атомы. Она прибивает к земле.
– Любимая, – прикладываю ладони к полотну, прижимаюсь горячим лбом. – Можешь мне не верить, но я чувствую, что ты за этой чертовой дверью. Твое сладкое дыхание, твое сердцебиение…я слышу всё.