Я медленно поднял взгляд от страницы. Пальцы непроизвольно сжали край книги — бумага хрустнула, оставив излом. Внутри что‑то дрогнуло, но лицо осталось бесстрастным.
— Выжила, значит, — произнёс ровным, почти будничным тоном. — И что ты предлагаешь?
Стас замялся. Видно было, как он подбирает слова, боясь сказать лишнее.
— Закончить начатое? — Прищуривается, словно зашуганная собака, когда поднимаешь руку. — Врач диагностировал у неё излияние в диэнцефалоне и травма височной доли, что привело к диссоциативной психогенной амнезии. Я проплатил, чтобы Лукина не пускали к ней до утра. У нас есть шанс…
— Диссоциативная амнезия? — Пропускаю всё остальное мимо ушей.
— Амнезия, при которой человек забывает абсолютно всё о своей жизни, включая даже своё имя, но помнит второй томик «Войны и мира». — Ухмыляется собственной шутке, и я хмурюсь. — Помнит, как ходить, писать, говорить и так далее. Все базовые вещи. Обучение, может быть, танцы, кино. — Исправляется.
— Хм… — Задумчиво откладываю книгу, поднимаясь с кресла. — Амнезия… Это хорошо… — Выдыхаю. — Привези её сюда. Лукин не должен с ней встретиться. Это будет даже лучше её смерти. Мой очередной триумф.
— Вы уверены?
— Я когда-нибудь сомневаюсь в своих действиях? — Вопрос остаётся без ответа, ведь он того и не требовал, а Стас исчезает в проёме двери.
Остаюсь один. Подхожу к окну, смотрю на мокрый асфальт, по которому бегут ручейки дождевой воды. В голове уже выстраивается чёткий план — холодный, отточенный, как клинок.
«Амнезия… — размышляю. — Она не помнит ничего. Значит, я могу дать ей новую память. Новые воспоминания. Новое прошлое. И новое будущее — рядом со мной».
Что будет с Лукиным, когда он узнает что его дочь «встала» на мою сторону? Занятно. Интересно.
«Он сломается, — думаю с холодной удовлетворённостью. — Не сразу, но сломается. Сначала будет пытаться достучаться до неё, объяснять, напоминать. Потом поймёт, что всё бесполезно. Что она больше не его дочь — она моя жена. Его опора превратилась в оружие против него самого».
Подхожу к столу, открываю ящик, достаю старый фотоальбом. Перелистываю страницы: вот я на открытии нового клуба, вот — с мэром, вот — на благотворительном вечере. Ни одной фотографии с Аделиной. Пока.
Но это легко исправить.
Набираю номер:
— Игорь, это Влас. Мне нужны фотографии. Много фотографий. Скину фотосет девчонки. Нужно сделать так, чтобы она казалась моей женой. Чтобы выглядели натурально, будто сделаны за годы совместной жизни.
— Понял, — отвечает знакомый голос фотографа. — Через два дня всё будет.