Отец
Передо мной стоял Граф Таурелий Азолай Тирр, мой родной отец.
— Ну же, Лэнгрин, даже не обнимешь отца?
— Как-то не привык, — ответил я, оставшись на месте.
С лица отца тут же слетело радушное выражение, он стал угрюм, как всегда.
— Что ж, понимаю тебя. И не виню.
Я пропустил эту реплику мимо ушей.
— Нам нужно поговорить, — продолжил отец.
— Я уже догадался, — хмыкнул я, — правда, говорить собирался не с тобой… Где Рок Аран?
— Он организовал нам встречу. На этом его задача и ограничивалась. Поговорить с тобой хотел я.
— Слушаю, — холодно ответил я.
— Лэнгрин, я понимаю, что у тебя есть масса причин обижаться на меня и…
— Обижаться? — перебил я его. — Серьезно? С самого детства я был на вторых ролях, всю жизнь меня готовили к тому, что я должен убирать за Рикаром и вытирать ему слюни! А когда я возмутился, захотел идти своим путем, ты как мог ставил мне палки в колеса. Даже свое звание воителя, которое я заслужил на арене, как и все мне пришлось выбивать!
— Послушай, все несколько не так… — начал было отец, но я его перебил.
— Ты засунул меня в приграничье! Так далеко, как только мог. Ты знаешь, кто там служит? Отребье! Людской мусор, которому больше нигде не нашлось места… Но я не стал таким же! Наоборот, вопреки всему я старался идти намеченным путем!
— Ты сгущаешь краски и…
Я не стал его слушать и вновь перебил.
— Рикар попытался меня убить, но как всегда сел в лужу, заявил, что это я хотел его прикончить. И что? Ты упек меня к «Павшим». Мне пришлось пройти через мясорубку, я чудом выжил! Более того — Рикар пытался убить меня и там, но не вышло. И что ты? А ничего.
— Ты забываешься! — повысил голос отец. — Я — граф Тирра, и ты не смеешь…
— Это ты не смеешь! — оборвал я его.
— Ты! Молокосос! Я… — взвился отец, но осекся, когда в моей руке хищно блеснул лезвием квилон.
— Граф Тирр, — зловеще прошипел я, — вам лучше выбирать выражения. Вы заявились в мое баронство, вы хотели встречи со мной и разговора. Хотели — получите. А если оскорбите еще раз — вам придется за это ответить.
— Убьешь собственного отца? — усмехнулся он.
— Судя по его поступкам, у моего отца есть только один сын — Рикар.
— Ты ошибаешься, — покачал головой отец, — ты страшно заблуждаешься…
— Да ну?
Отец тяжело вздохнул.
— Я понимаю тебя, — сказал он уже куда спокойнее, — поверь. Более чем понимаю. Я ведь тоже, как и ты, второй сын. И был я в таком же положении, что и ты. Даже хуже. Как и ты, я не мог надеяться на титул, но в отличие от тебя не был я и любимчиком матери — на это был мой младший брат…