Голова гудит, будто сквозь нее пропускают ток высокого напряжения. Открываю глаза, осматриваюсь — лежу на мостовой.
Вокруг меня толпа зевак.
Где я?.. Кто все эти люди?
— Живой! — радостно сообщает веснушчатая девчонка лет двенадцати, тыча в меня пальцем.
— Эй, ты чего в меня тычешь? — спрашиваю сипло. Ловлю себя на том, что едва шевелю губами, а зубы нехорошо стучат.
— А чего ты тут разлегся? Мешаешь движению машин, — важно поджимает губы девчушка.
— А куда уехал внедорожник, под колеса которого я угодил? — вращаю глазами в разные стороны.
Что за манера — натворить дел и свинтить с места дорожно- транспортного происшествия.Похоже, очередной блогер или придурок-толстосум, купивший права.
Подтягиваю ноги. Замечаю, что обут я как-то странно — в темно-коричневые сандалии советских времен.
Что за черт?
С недоумением пытаюсь восстановить хронологическую последовательность всех событий.
Я же должен понимать, что происходит.
Вчера смотрели в гостях футбольный матч. Валидольный. Провальный. Видимо, кто-то из возмущенных парней ушел в моей обуви, а мне досталась чужая обувь из жесткой грубой кожи.
— Какой внедорожник? — округляет зеленые глазища девчонка. — Вот под этот грузовик ты угодил, — кивает за мою спину.
— Под этот? — пытаюсь уловить смысл сказанного. С подозрением кошусь через плечо. Разглядываю ретро грузовик ГАЗ −52. Самое место ему в музее. — Так он не на ходу.
— Еще как на ходу, — спорит девочка. — А ты похоже, сильно пострадал, особенно твоя голова. Посиди тут, сбегаю платок намочу на колонке, приложишь к голове.
— Зачем мне прикладывать твой мокрый и грязный платок к голове?
— У меня бабушка так лечит.
Девчонка убегает, а до меня только доходит, что она сама чудная. Сейчас в городе почти не осталось водозаборных колонок. Мы же не в деревне!
Упершись спиной о колесо грузовика, сижу на мокрой дороге, удивляясь и разглядывая окружающий меня мир.
Наблюдаю, как по соседней полосе проезжает автомобиль — москвич. А вот и запорожец, и «копейка».
Может, у меня что-то со зрением? Тру глаза. Открываю.
По мостовой едут автомобили только отечественного автопрома из далеких семидесятых годов прошлого века. Москвичи, запорожцы, газики, два стареньких пузатых автобуса пристроились в ряд.
Качаю головой, пытаясь избавиться от наваждения. Ничего не выходит.
Зажмуриваюсь, вновь открываю глаза — картина не меняется.
Что за чертовщина? Будто в прошлое попал. Да, нет, откуда? Просто у меня странные видения, я же ударился головой о мостовую.