Злобину, пожалуй, сегодня тоже звонить уже не буду. Поздно. Так что едем прямо домой. Надо и ребят отпустить, им тоже отдохнуть не помешает. Мчимся через Химки. Дорога пустая, вечер тёмный. Не то, что в Питере…
Раздаётся телефонный звонок. Виктор снимает трубку.
— Алло… О, привет, Наташ. Да, в Москве… сейчас Егору дам, он сам расскажет.
Сердце ёкает. Твою дивизию, старый пень, а гляди-ка, туда же… Хотя, если честно, никогда не чувствовал себя более молодым, чем сейчас. Никогда. Сколько мне? Восемнадцать, ребят, ничуть не больше!
Я беру трубку.
— Наташ, привет…
— Привет, — говорит она, чуть помолчав. — Вы что, только прилетели?
— Точно, — отвечаю я. — Как догадалась?
— А я со вчерашнего вечера дома. Телефон не отвечает, ребят нет. Значит в отъезде.
Со вчерашнего вечера дома… Это единственное, что до меня доходит.
— Дома… — повторяю я.
— Да, — соглашается она и я, блин, такой умудрённый жизнью и прожжённый старик ровным счётом ничего не могу разобрать в этом «да». Что это значит-то?
— И? — глухо спрашиваю я.
— Хочу тебе кое-что сказать…
— Скажи сейчас…
— Нет, так не получится, — отказывается она. — Надо глядя в глаза…
Блин, надо глядя в глаза, твою дивизию. То есть она прилетела, чтобы сказать, глядя в глаза. И что такое можно говорить, глядя в глаза? Да, много чего. Много чего…
— Понятно, — говорю я.
На самом деле, как раз, ничего не понятно. Ничего.
— Ну что же, мы скоро подъедем. Думаю, минут через двадцать будем дома. Алик, как? Будем?
— Постараемся, шеф, — улыбается Алик, притапливая педаль газа.
— Мы постараемся, — сообщаю я в трубку.
— Да, не торопитесь, — хмыкает Наталья. — Я вон сколько ждала, могу и ещё.
Я отдаю трубку Виктору и он кладёт её на рычаг.
— Прибавить? — спрашивает Алик.
— Не нужно, — отвечаю ему я.
Не нужно. С одной стороны, хочется немедленно оказаться дома, а, с другой… а, с другой, в сердце заводится неприятный холодок. И появляется мысль, что лучше всего ехать медленно-медленно, оставаясь в этом подвешенном, но относительно безболезненном состоянии, как можно дольше.
— Опа-опа-опа-опа! — вдруг начинает бормотать Алик, глядя в зеркало. — Чё за хрень такая…
— Что там? — хмурюсь я, а он резко вжимает в пол педаль газа.
— Чёт не пойму, кто такие… — бормочет он.
Я оборачиваюсь и, глядя в заднее стекло, вижу, как с огромной скоростью к нам приближаются три большие чёрные машины. Микроавтобусы.
— Поднажми-ка ещё, Алик, — командую я.
— Жму, Егор, жму…
Расстояние быстро сокращается. Ничего себе… Первая машина легко нас обходит и, подрезая, останавливается, как вкопанная. Вторая и третья блокируют сбоку и сзади. Алик резко бьёт по тормозам и едва успевает затормозить, чтобы не врубиться в переднюю тачку. Твою дивизию!