Я направил поток Ци вниз, к животу. Энергия послушно скользнула по центральному каналу, но у самого входа в Нижний Котёл — главное хранилище силы любого практика — мягко обогнула препятствие и ушла в боковые ответвления. Там, где должен быть широкий вход в «Внутренний Горн», стояла стена.
Чувствовал этот рубец — плотный участок ткани, который не пропускал ни капли энергии внутрь Котла. Я был как кувшин с запаянным горлышком. Каналы восстановлены, тело полно сил, но главный резервуар — источник той самой мощи, что когда-то позволяла плавить металл голыми руками, был заперт.
Раздражало ли это меня?
Я прислушался к себе. Шум прибоя внизу. Крик чайки. Тепло камня под бёдрами.
Нет.
За эти пять лет научился любить этот процесс — не результат, а само действие. Сидеть здесь, дышать, чувствовать, как растворяется граница между кожей и воздухом. Я полюбил эту тишину и свою кузню, где не нужно спасать мир, а нужно просто сделать хороший нож для старика Доменико.
Я здесь на своём месте, впервые за две жизни.
«Духовное Эхо» — пассивный навык, вдруг коснулось чего-то массивного на границе восприятия.
Я приоткрыл один глаз.
На горизонте, где море сливалось с темнеющим небом, плыл корабль. Даже отсюда, за километры, я чувствовал его тяжесть — скрип шпангоутов, напряжение парусины, запах смолы и дальних странствий.
Торговец. Скорее всего, идёт из Мариспорта на юг в Валь-Ардор — город вина и золота, или дальше, к верфям Порто-Скальо. А может, на Иль-Ферро — легендарный Остров Кузнецов, о котором Доменико прожужжал мне все уши.
Мир был огромен и жил своей жизнью, пока мы прятались в этой бухте.
Мысли, как непослушные искры, метнулись к тем, кто пришёл со мной.
Брок… Старый волк сейчас наверняка в Мариспорте. В последний раз, когда он заявлялся — месяц назад, пьяный, весёлый и без гроша в кармане — хвастался, что устроился вышибалой в портовую таверну. «Наконец-то работа по душе, Кай! Бьёшь рожи, а тебе за это ещё и наливают!» Он смеялся, но я видел его глаза — глаза зверя, запертого в слишком тесной клетке. Ему нужен простор, нужна охота, а не пьяные драки с матроснёй.
Ульф… Здоровяк счастлив по-настоящему. Сидит сейчас внизу, у своей хижины, и строгает очередную деревянную рыбку для соседских мальчишек. Ему не нужны ни битвы, ни слава — дай ему кусок дерева, острый нож и скажи, что он хороший, и его мир будет цельным.
Алекс… Тень за оливковой рощей — пять лет он держит слово. Лечит меня с методичностью маньяка, но я вижу, как его съедает этот последний процент. Для него это не просто медицинская задача — это вызов его гению. И, возможно, единственное, что удерживает его от окончательного падения в тьму собственной вины.