— Говорите так, будто сами что-то знаете об этом, — усмехаюсь я. Артём смущённо улыбается.
— Ну, вообще, у меня сын, — произносит с нежностью. Ощущаю укол ревности в груди и накрывающее следом за ним разочарование.
Так он женат?.. Тяжёлый вздох срывается с губ. Сама себе удивляюсь. И чего это я раскисла? Выглядит так, как будто я и вправду планировала удариться в роман с Архангельским. Очнись, Ольга! Он человек, а ты оборотень! Ваши миры никогда не пересекутся…
— Ох, рада слышать, — отвечаю я неловко. — Что ж, приятно было познакомиться! И спасибо, что приняли наше предложение. Это очень ценно для меня…
Я спешно жму ему руку и ухожу. О последней фразе жалею. Зачем я это сказала? Какое ему вообще дело, как я отношусь к его творчеству? На наше сотрудничество это в любом случае не повлияет.
В груди всё ещё тяжесть. Сердце бьётся так быстро. Хоть я и попрощалась с ним, но всё равно продолжаю искать его глазами среди гостей церемонии.
— Вот ты где? — звучит голос мужа позади.
Выдаю ещё один разочарованный вздох. Пусть я и не могу уловить на нём чужие омежьи феромоны, но вот аромат незнакомых духов учуять вполне способна. Значит, вот в какой «пробке» он застрял? И почему я не удивлена?
— Ты опоздал, Артур! — бросаю я тихо, но строго. — Я ведь просила тебя быть вовремя. Эта школа очень важна для меня.
— Ну извини, — отвечает он лениво. — Трафик такой. Что я мог сделать?
Он берёт меня под руку, и мы вновь выходим к гостям. Я натягиваю на лицо притворную улыбку. Но в моей голове всё ещё тлеет это ощущение искренней радости от встречи с Артёмом Архангельским. Ощущение, от которого мне лучше избавиться.
Я слышу в темноте детский плач. Громкий, надрывный. Сердце сжимается. Поднимаюсь с постели и спешу на звук. Через бесконечные двери и лестницы. Тёмными коридорами на ощупь. Не припомню, чтобы у меня дома было так темно. Впрочем, это всё сейчас неважно. Главное, найти малыша и успокоить его. Показать, что я тут, рядом. Что не нужно ничего бояться.
Пульс барабанит в висках. Открываю одну дверь за другой. Да где же он?! Тревога поселяется внутри. Мой малыш… мой сыночек. Мне страшно за него, но другое чувство сильнее — моя любовь к нему. Я так счастлива, что он у меня есть. Наконец, я нахожу нужную комнату и спешу к детской кроватке. Заглядываю внутрь… и невольно отступаю. Прижимаю ладонь ко рту, чтобы сдержать крик. Мой ребёнок больше не плачет. А если быть точной, его просто нет. И на его месте лишь песочная фигурка в форме младенца. Хрупкая, готовая рассыпаться от малейшего прикосновения.