Автор: Sable Noir
Эта книга относится к жанру extreme dark romance и содержит крайне тяжёлые, жестокие и морально неоднозначные темы. Она не предназначена для всех читателей и может нанести психологический вред людям с травматическим опытом.
Возможные триггеры:
абьюзивные отношения (крайне токсичные, манипулятивные)графическое насилие (включая пытки, членовредительство)графическое описание крови и ранkidnapping / похищениеmurder / убийства noncon / принудительный сексdubcon / сомнительное согласиеextreme degradation / крайнее унижениеbreath play / игры с удушениемblood play / игры с кровьюknife play / игры с ножомsexual violence / сексуальное насилие (в том числе on-page)stalking / преследованиеtorture / пыткиtrafficking / торговля людьми
Это не полный список — уровень жестокости высокий, моральные границы героев сильно размыты. Если у тебя есть личные триггеры (особенно связанные с сексуальным насилием, пытками или потерей близких) — лучше пропустить эту книгу.
Конец рабочего дня. Часы на стене показывают 18:47. Глаза горят, будто в них насыпали песка. В голове — гул от десятка вкладок, бесконечных скриншотов и трёх банок энергетика за последние два часа. Слова на экране распадаются на пиксели, будто я смотрю не на расследование, а на помехи. Кабинет маленький, душный, пахнет вчерашним кофе, пылью из вентиляции и этой проклятой плесенью, которая въелась в стены ещё до моего прихода. Кондиционер давно умер — только старый вентилятор на шкафу хрипит, гоняя тёплый воздух по кругу. Клавиатура липнет к пальцам. Спина ноет между лопатками, как будто там кто-то воткнул тупой нож и медленно проворачивает. Я ловлю себя на том, что скриплю зубами. Сижу, уставившись в экран, пока буквы не начинают плыть. Я моргаю слишком редко. Глаза щиплет. Я даже не замечаю.
Дверь открывается без стука — резко, как будто кто-то пнул её ногой. Джон Адамс, мой начальник, вечно в одной и той же мятой голубой рубашке с пятном от кетчупа на манжете. На щеке — бородавка, из которой растёт жирный чёрный волос, торчит в сторону, как антенна. Я каждый раз ловлю себя на мысли, что хочу вырвать его ногтями. Вместе с бородавкой. Лицо у него такое, будто ему только что сообщили, что рейтинг упал на 0,3 %, а спонсор уходит к конкурентам. Он останавливается в проёме, скрещивает руки на груди, заполняя собой весь дверной проём.
— Ну что там с материалом, Эва? Ты обещала мне бомбу. Где она, чёрт возьми?