– Кот… – прошелестела она. – Васька…
– Ваську тоже спасем. И фикус, если он там выжил. – Я легко, будто она ничего не весила, подхватил её на руки. – Чип! Забирай кота. И только попробуй уронить, лично уши оторву.
Мы вышли из подъезда через десять минут.
Контраст ударил как кувалдой. Холодный, сырой воздух Авачинска обжег распаренную кожу, стоило мне стянуть шлем. Ветер тут же взъерошил мокрые от пота волосы, бросил в лицо горсть ледяной крупы. Я жадно вдохнул этот запах – фирменный коктейль моего города: океанская соль, вулканическая сера, выхлопные газы и горелый пластик.
Внизу уже мигала синяя гирлянда спецсигналов. Ирка «Валькирия», наш парамедик, коршуном налетела на бабулю, на ходу накидывая ей кислородную маску и раздавая команды санитарам.
Я отошел к борту пожарной машины, стянул краги и прислонился лбом к холодному металлу. Руки дрожали – отходняк. Это всегда приходит потом, когда зверь уже в клетке.
Пошарив в кармане боевки, я достал помятую пачку мятных леденцов. Закинул две штуки в рот. Курить хотелось так, что сводило скулы, до темноты в глазах, но я пообещал себе завязать. В десятый раз за этот год.
– Хорошо сработали, Глеб Сергеевич! – Саня стянул шлем, его лицо было перемазано сажей, как у шахтера, только белые зубы сверкали в улыбке. – Я там такой кадр снял, пока мы выходили! Сейчас смонтирую, музыку наложу – бомба будет.
– Телефон в задницу себе залей, Спилберг, – беззлобно отозвался я, рассасывая конфету. – Иди рукава скатывай. И проверь баллоны, чтобы пустые не сдали.
Я вытер лицо рукавом и облокотился на борт машины, глядя вниз, на расстилающуюся панораму.
Авачинск. Город, который держится на честном слове и сейсмоустойчивых сваях. С этой точки, с сопки, он казался игрушечным набором серых бетонных кубиков, рассыпанных по берегу бескрайней, свинцовой бухты.
Красивый? Нет, в привычном понимании он не был красивым. Здесь нет пряничных домиков и вылизанных газонов. Это суровый, шрамированный город. Город-боец. Над ним, подпирая тяжелое небо, возвышались «Домашние» вулканы – Корякский, Авачинский и Козельский. Белые, величественные исполины, которые смотрели на нашу человеческую суету с ледяным равнодушием древних богов. Они спали, но мы все знали: этот сон чуткий.
Многие бегут отсюда. Бегут на «материк», туда, где теплее, где дешевле помидоры и где земля под ногами не пытается сбросить тебя, как норовистая лошадь. Где климат не пытается тебя убить.
А я любил это место. Любил до скрежета зубов.
За эту честность. Здесь природа не декорация, а полноценный участник событий. Здесь океан пахнет йодом и опасностью, а ветер выдувает из головы всю дурь. Здесь ты чувствуешь себя живым, балансируя на краю земли. Это мой дом, моя личная зона отчуждения, и я не променял бы этот вид на вулканы ни на какие пальмы.