— Лимонад. Со льдом.
А потом молодой человек заговорил:
— Фройляйн Гертруда… — он собирался сказать что-то важное, но вдруг продолжил: — А вы слышали, что произошло на реке?
— Признаться, нет, — отвечала девушка, пытаясь скрыть разочарование, так как тема взрыва не была для неё сейчас приоритетной. — А что произошло?
— У верфей какие-то злодеи пытались взорвать британский линкор, но у негодяев ничего не получилось; говорят, какой-то британский офицер спас корабль ценой своей жизни. Его тело уже нашли.
— Ах, как это интересно, — отвечала дева, вкладывая в ответ всё своё безразличие к этой теме.
— Ну конечно, вам это неинтересно! — догадался Ройке.
— Нет, я что-то слышала… — вяло возражала девушка. — Полицейские кого-то ищут на улицах. Газетчики кричат что-то про взрыв.
— Да, но об этом мы сможем повторить попозже, — произнёс Ройке и второй раз за то короткое время, что они были вместе, снова прикоснулся к её руке; и начал: — Мы с вами в прошлый раз говорили, и вы задали мне вопрос… Я уже ответил вам в телеграмме, но… В общем, я хочу подтвердить сказанное. Я согласен вам помочь в вашем деле. Даже лучше будет сказать — я хочу вам помочь. Давайте что-то придумаем. У вас есть мысль, как нам с вами связаться со стариком Джеймсом из того страшного дворца?
Во-первых, Зоя не стала освобождать свою руку из его руки: пусть держит, раз ему так хочется. А во-вторых, она едва заметно улыбнулась под своею вуалью, потому что всё шло ровно так, как она и задумывала, и, в-третьих, она уже всё придумала. И шла на свидание в кафе «Розовый куст» с уже готовым планом.
Покупать новости информационных телеграфных агентств — дело недешёвое, но тут уж брат Аполлинарий не мелочился, он всё пытался понять причины неудачи, готов был потратить для этого любые суммы и уже три раза за утро заходил в разные телеграфные пункты, где скупал всё, что по поводу ночного взрыва приносили провода. Он собрал три десятка объемных и посему дорогих телеграмм от разных агентств, и после очередной покупки вернулся в «Харчевню Виллима ван Руе», которая располагалась в небольшом городке Штаде, находившемся всего в сорока километрах от Гамбурга.
— Ну, что пишут? — спросил у него брат Емельян.
— Ничего сколько-нибудь разумного, — со вздохом отвечал инженер, присаживаясь за стол и небрежно бросая толстую кипу телеграмм между пивными кружками. — Бред один. Пишут, что какой-то мичман геройски поставил свой бот на пути у брандера со взрывчаткой. Пишут, что тело британского героя уже выловили из реки, и оно будет захоронено с почестями.