— Прекрасно. И еще. Свадьба. Мы с папой хотели обсудить детали. Планировали на август, помнишь? Двадцатого числа. Но после твоей аварии… может, стоит перенести? Чтобы ты полностью восстановился. Что думаешь?
Я не могу жениться на женщине, которую не знаю. Которую любил другой человек. Это нечестно по отношению к ней. И невозможно для меня.
Но как объяснить это матери Митчелла? Что сказать? «Извините, мэм, ваш сын умер, а я самозванец из будущего»?
— Не знаю, мам. Надо поговорить с Дженнифер. Посмотрим, как она себя чувствует.
— Конечно, милый. Поговорите. Главное, чтобы вы были вместе. Я так рада, что у тебя есть Дженнифер. Она хорошая девочка. Добрая, умная, красивая. Ты сделал правильный выбор.
Правильный выбор. Но его сделал Митчелл. Не я.
— Да, мам.
Пауза. Звук на фоне изменился, они включили телевизор, диктор рассказывал новости.
— Итан, ты уверен, что все хорошо? Голос какой-то… странный. Ты точно здоров?
Материнская интуиция снова сработала. Острая, как скальпель.
— Просто устал, мам. Сегодня тяжелый день. Задержали троих грабителей.
— Ох, милый! Это опасно? Они стреляли?
— Нет, мам. Все прошло спокойно.
— Слава Богу. Я каждый раз волнуюсь, когда ты на работе. ФБР это не шутки. Опасная работа. Папа говорит, ты молодец, что служишь стране. Но я мать. Я хочу, чтобы ты был в безопасности.
— Я осторожен, мам.
— Хорошо. Береги себя, милый. И позвони Дженнифер. Сегодня же. Она ждет.
— Позвоню.
— Обещаешь?
— Обещаю.
— Хорошо. Люблю тебя, Итан. Папа тоже любит. Кэрол передавала привет на прошлой неделе. Она в Калифорнии, учится хорошо. Говорит, что скучает по брату.
Кэрол. Младшая сестра Митчелла. Двадцать лет, студентка в Калифорнии. Я видел ее фотографию, темноволосая девушка с веснушками, улыбается, держит книги.
— Передавай ей привет тоже.
— Передам. Ладно, милый, не буду тебя больше задерживать. Отдыхай. Спокойной ночи.
— Спокойной ночи, мам. Люблю тебя.
Слова вырвались автоматически. Странные, чужие слова. Но они прозвучали искренне.
— Люблю тебя тоже, милый. Береги себя.
Она повесила трубку. Раздались короткие, монотонные гудки.
Письмо
Я положил трубку. Стоял молча, смотрел на телефон.
Вина. Тяжелая, давящая. Эти люди любят Итана Митчелла. Мать, отец, сестра, невеста. Они не знают, что он мертв. Что тело живет, но в нем другая душа.
Я обманываю их. Притворяюсь их сыном, братом, женихом. Каждый разговор ложь. Каждая улыбка фальшивка.
Но что еще я могу сделать? Сказать правду? Кто поверит? Психиатрическая больница, вот куда меня отправят. Или тюрьма, если решат, что я убил настоящего Митчелла и занял его место.