Официант возвращается с бутылкой и разливает вино по бокалам.
— Горячее сейчас будет! — произносит, кивнув. И покидает нас.
Димка берёт бокал, наблюдая, как поигрывает жидкость в нём. Втягивает носом аромат вина, как будто что-то понимает! Сомелье чёртов!
— Милая, — говорит, обращаясь ко мне, — Прошло столько лет, а ты всё такая же.
Я усмехаюсь и опускаю глаза. Пальцами чувствую ножку бокала, но мыслями я как будто не здесь…
— Я благодарен тебе за все эти годы, — продолжает он тост, — За детей, за любовь и за поддержку. Лучшей жены, чем ты, я и представить не мог.
— Ты говоришь так, как будто прощаешься, — вырывается у меня нервный смешок.
— Что…, — озадаченно хмурится муж, — Нет! Ты о чём?
Я скрываю за улыбкой боль. И очень надеюсь, что не посмею расплакаться…
— Может, нашёл себе другую? — щурюсь игриво.
Замечаю, как Димкино лицо на мгновение становится другим. Как по нему пробегает волна, а затем оседает. Он сглатывает:
— Ну, у тебя и фантазия! Может быть, ты кого-то нашла?
Я верчу в руках ножку бокала:
— Всё может быть.
— Что? — с притворной ревностью, он касается моей руки, — Черкасова! Ты изменяешь мне?
Подаюсь вперёд. Наши пальцы сплетаются. Я изо всех сил стараюсь не думать о том, где были эти пальцы всего лишь каких-нибудь полчаса назад. Всё же, он помыл руки перед едой! Он всегда так делает…
— Никогда за все эти годы мне и в голову не приходило тебе изменять. А знаешь, почему? — поднимаю бокал, — Потому, что лучшего мужа, чем ты, я и представить себе не могла!
— Тогда за нас? — поигрывает он бровями и подносит свой бокал к моему.
Раздаётся лёгкий звон. Мы пьём. Нам приносят горячее. Дальше всё, как в тумане. Розы, мясо, скрипач…
Только танцуя под музыку скрипки, я чуть не плачу. Пальцы сжимают рукав его рубашки, а ноздри чувствуют запах его тела. Знала бы я, что мой мир обрушится сегодня, то не теряла бы времени даром. В неведении сила! Зачем я узнала об этом сегодня? В наш день. Ведь я же теперь даже лечь с ним в постель не смогу… А должна бы!
В какой-то момент, когда наше неспешное кружение вынуждает меня повернуться лицом к тому столику… Я ловлю на себе взгляд мужчины. Брюнета, который меня оценил. Приценялся! И мой мозг, уже чуть подкормленный вином, умудряется развить эту мысль.
Интересно, а сколько я стою?
Взгляд незнакомца блуждает по залу, то и дело, возвращаясь к нашей танцующей парочке. Мы, вероятно, смотримся очень красиво! Я это знаю. Я всегда это знала. Мы дополняем друг друга.