«Международная выставка строительного оборудования. Москва».
Через секунду появляется страница. Фото, даты, логотип компании.
И среди спонсоров – его фамилия. Демидов. Город, отель, программа. Всё расписано.
– Вот куда вы летите, – шепчу.
Открываю контакты и нахожу номер старого знакомого из агентства путешествий – Ромы.
Когда-то он подбирал нам тур в Италию. Тогда я смеялась. Сегодня – просто дышу.
– Ром, привет. Это Анна Демидова.
– Анна! Сколько лет! Как вы там? Дмитрий звонил весной, говорил, всё отлично.
– Было, – коротко отвечаю. – Нужен билет. Сегодня. Ближайший рейс в Москву.
– Москва? Срочно? Что-то случилось?
– Сюрприз для мужа, – выдыхаю.
Он смеётся. Не подозревает ничего.
– Сейчас посмотрю… Есть на девять вечера. Отель «Палас», прямо при выставке.
– Отлично. Бронируй.
Я перевожу оплату и отключаюсь. Кладу телефон на сиденье.
В отражении заднего зеркала – бледное лицо и глаза, в которых нет страха.
Только холод и решимость.
– Ну что, Дима, – шепчу. – Посмотрим, что ты мне скажешь, когда узнаешь о нашем ребенке.
Дома я собираю чемодан. Без лишних мыслей. Только документы, паспорт, зарядка, серое пальто.
Поздним вечером стою у аэропорта. Снег падает густо, свет фонарей расплывается, как чужие воспоминания. Я достаю билет, смотрю на фамилию: Анна Демидова.
Я шагаю к залу ожидания и понимаю: сегодня ночью я лечу не за ним. Я лечу за правдой.
Глава 5.
Самолёт тряхнуло при посадке, и в ту же секунду я ощутила, как внутри тоже что-то глухо обрывается.
Все вокруг торопятся, собирают сумки, спорят за место в проходе, а я сижу, не двигаясь.
Как будто не долетела, а просто рухнула туда, где боль становится тише, но глубже.
Телефон в ладони холодный. Ни одного сообщения больше от него. Конечно. Он занят. На «важных встречах».
Выдыхаю, поднимаюсь, беру сумку. На улице тепло, но мне будто бросили в лицо ледяную воду. Небо яркое, люди улыбаются, а я – как пустая оболочка.
Иду, как во сне.
Такси останавливается у бордюра. Водитель косится в зеркало, но не задаёт лишних вопросов. Я называю адрес – деловой отель в центре, тот самый, где проходит «форум».
Смешно, что это слово теперь режет слух.
Дорога длинная, город живёт своей жизнью: витрины, шум, разговоры, клаксон.
А у меня внутри – ни звука. Одна мысль бьётся в голове, как птица в клетке: а вдруг всё-таки ошибка?
Но я уже слишком хорошо знаю Диму, чтобы верить в чудеса.
Отель оказывается именно таким, каким я его представляла: мрамор, стекло, свет и притворная вежливость.
Улыбающиеся менеджеры, запах полироли, ковры, где не слышно шагов.
Всё идеально. Как и он любит.