— … Не-ет, они не люди… Точно не люди, — бормотал Фогель, снова и снова всматриваясь в извилистую линию русских укреплений. — Нормальные люди не стали бы идти на пулеметы… Это и правда, ад, настоящий ад… не то что во Франции.
Во французской компании все было иначе. Вспоминая сейчас то время, Фогель уже начинал сомневаться, а точно ли это все было с ним. Там была не война, а прогулка, полная вольностей и радостей гражданской жизни — чашечка свежесваренного ароматного кофе в небольшой кафешке, черноволосая кокетка в сетчатых чулках в твоей постели, чистые накрахмаленные простыни. Французским солдатам никогда бы в голову не пришло, что нужно идти в атаку прямо на шквальный пулеметный огонь. Наоборот, едва обстановка становилась угрожающей их жизни, как подразделение тут же поднимало руки и шло сдаваться в плен.
— А здесь настоящий ад… Марк прав… Проклятое место.
Зло сплюнув, обер-лейтенант пошел дальше. В роте было мало новичков, в основном старожилы, успевшие повоевать и в Польше, и во Франции, поэтому придраться было не к чему. Не теряя времени, солдаты приводили в порядок свои позиции — засыпали воронки от снарядов, устраивали новые позиции для стрельбы, убирали мусор, тащили со склада боеприпасы, котелки с едой.
— Хорошо…
Фогель удовлетворённо кивнул, пробираясь дальше. Его участок обороны тянулся вплоть до болота, которое считалось непроходимым. Русские здесь точно не смогли бы пройти — в этом он лично убедился, едва не утонув в попытке найти безопасный брод. Но для спокойствия все же приказал разместить здесь пост с парой легкораненых солдат. На всякий случай, решил он.
— Нужно распорядиться, чтобы им принесли ужин, — пробормотал он, остановившись у поворота. Оставалось с полсотни метров, и он решил возвращаться. Все равно здесь место тихое, и враг точно здесь не появиться. — Хотя…
Тяжело вздохнув, упрямо дернул головой. Раз решил все проверить, значит нужно все проверить, проснулся в нем офицер.
— Эй, камрады, это я, обер-лейтенант Фогель! — застыв у очередного поворота, на всякий случай громко крикнул офицер. Под вечер на землю опускался туман, и солдаты на посту могли с испугу в него выстрелить. — Камрады? Э-э-э, Курт? — Фогель не сразу вспомнил того солдата, которого оставил старшим на посту. — Вашу мать, вы там уснули что ли⁈ Слышите? Это ваш командир, обер-лейтенант Фогель! Ну, если спите…
Зло фыркнув, он решительно нырнул в сгустившийся туман.
— Проклятый туман еще тут… Марево какое-то, никогда такого не было… Пахнет еще чем-то. Курт⁈ Камрады? Проклятье! Курт?