— Это не «штука», а элементарный респект к гостям, — отвечаю, стараясь говорить серьезно, но уголки губ предательски ползут вверх. — Не могу же я явиться туда, как горная фея после шторма.
— Могла бы. Ты бы их покорила. Но я понимаю, — его рука ложится поверх моей на сиденье, большой палец водит по моим костяшкам, где поблескивают новые кольца. — Ты хочешь, чтобы все было идеально. Как ты сама.
— Перестань, — притворно фыркаю, закрывая пудреницу.
— Сегодня? — приподнимает бровь Эмин. В его голосе звучит знакомая до мурашек хрипотца. — Я теперь твой муж. У меня пожизненная лицензия на то, чтобы говорить тебе, какая ты идеальная. Свыкайся.
От его слов и этого простого, уверенного «твой муж» внутри все снова оборачивается сладким, томным вихрем. Я откидываюсь на подголовник, смотрю на него. До сих пор не верится. Ну совсем.
Мы подъезжаем к «Эвересту». Огни ресторана ярко и празднично горят. Эмин выходит, обходит машину и открывает мне дверь. Протягивает ладонь, в которую я кладу свою.
— Готова, жена?
— Больше чем когда-либо, муж, — шепчу в ответ. Мы идем к входу плечом к плечу. Заходим, преодолеваем длинный коридор и наконец заходим в зал.
Сначала все как по команде оборачиваются. Словно кто-то сказал, что мы пришли. А потом — секундная тишина. Гул голосов, смех, музыка — все замирает. А через секунду, как одна волна, весь зал встает. Десятки лиц, обращенных к нам: улыбающиеся, сияющие. На нас обрушивается гром теплых аплодисментов.
«Боже мой», — думаю я.
Колючий ком подкатывает к горлу. Я неловко улыбаюсь, машинально прижимаюсь к Эмину. Он сжимает мою руку в ответ, его лицо излучает спокойное, глубокое удовлетворение.
Это наша свадьба.
Нас сразу окружают. Объятия, поцелуи, бесконечные «Поздравляем!». Я киваю, улыбаюсь, благодарю, ловя в этом потоке родные лица.
Спустя минуты оркестр начинает играть. Первые, знакомые до боли ноты вальса льются по залу. Гости расступаются, образуя живой круг в центре.
Эмин смотрит на меня. В его взгляде — вопрос и приглашение. Я киваю. Он берет мою руку, кладет свою на мою талию, и мы скользим в центр.
Это не танец, а продолжение того магического полета. Мы движемся в такт, но я почти не чувствую своих ног. Кажется, я плыву. Все вокруг растворяется в дымке. Есть только он. Его рука на моей спине и взгляд, в котором отражаются огни и… я.
— Устала? — тихо спрашивает он, делая плавный поворот.
— Нет. Это… идеально, — честно отвечаю я.
Мой взгляд машинально падает на маленькую пару рядом. Я замираю на миг, заставляя Эмина замедлить движение.
На паркете, старательно и очень серьезно, танцуют Ариша и Эмиль-младший. Моя дочь, похожая на крошечное облачко, сосредоточенно смотрит под ноги. А ее кавалер, важный и прямой, старательно ведет ее. Их движения немного угловаты, но удивительно милы.