Автор: Карин Вааль
Я сижу за рабочим столом. Спина прямая, будто кто-то невидимый вдавливает ладонь между лопаток — сказываются годы за фортепиано. Пучок такой тугой, что болит голова. Блузка белоснежная, если не считать пятнышка чернил на рукаве — но его я прячу под пиджаком. Юбка-карандаш без единой лишней складки. Каблуки скинула — они лежат под столом.
Хорошо, что ко мне редко кто-то подходит.
Поэтому — всё под контролем.
Пальцы стучат по клавишам, но мысли уже не здесь — они там, в последнем отчёте по слиянию, который я только что закрыла. Я в курсе: ошибки стоят дорого. А ошибки женщин — ещё дороже. Как бы ни пропагандировали равноправие.
Поэтому я всегда просчитываю последствия.
Старший аналитик по M&A, двадцать семь лет. Всё ещё кажется, что вчера защищала диплом. Но нет.
Мой красный диплом пылится где-то у мамы. Я и без него та, кто читает балансы, как другие — любовные романы: между строк, там, где прячутся настоящие страсти, предательства и грязные деньги.
Гул офиса — привычный фон: принтеры, шёпот у кофе-машины, Алина в обтягивающем платье хихикает над чьим-то сообщением. Я не поднимаю глаз.
Дверь open-space открывается — и воздух густеет. Замолкают все. Даже Алина обрывает смешок на полуслове.
Сначала запах — дорогой, древесно-пряный, с горьковатой нотой, от которой по спине бегут мурашки. Потом шаги. Тяжёлые. Неторопливые. Как у человека, которому не нужно никуда спешить — всё и так придёт к нему само.
Я поднимаю взгляд — и сердце делает этот предательский, болезненный толчок. Словно я вдруг на мгновение вернулась в прошлое.
Виктор Ковалёв. Собственной персоной.
Сорок два. Высокий, широкоплечий. Белая рубашка обтягивает торс так, что проступают линии мышц — не перекачанный, а именно хищный, сильный. Чуть слева от галстука — едва заметное пятно от кофе. Не заметил? Или не придаёт значение мелочам? Шрам над верхней губой — я помню его историю. А глаза… серо-голубые, холодные, с огненно-жёлтой каймой у зрачка. Он смотрит с таким тлеющим внутри жаром, что кажется — ещё секунда, и эти глаза прожгут ткань моей блузки.
Он не улыбается. И весь офис затихает, будто кто-то выключил звук.
Все знают, кто он. Основатель. Тень за каждой крупной сделкой. Один его взгляд — и ты либо взлетаешь, либо исчезаешь. И ещё тот, о ком уже годы шепчутся в курилках самым грязным шёпотом.
Он останавливается у моего стола. Слишком близко.
Тепло его тела обволакивает, даже не касаясь. Запах становится невыносимо сильным. Я делаю вид, что сосредоточена на цифрах на мониторе, но краем глаза вижу всё.