— Ну-у-у, с пивком потянет, — выдавливаю я, чувствуя, как горят щёки.
— Ах ты сучка, — он наклоняется, и я чувствую его дыхание на своей шее. — Ты же вся горишь.
— Это от злости, — повторяю я, но голос сел, стал ниже, и он это слышит.
— Хорошо, — шепчет он, проводя носом по моей шее, вдыхая. — Тогда, может, ты расскажешь, что ненавидишь во мне больше всего?
— Всё, — выдыхаю я, чувствуя, как его язык касается мочки уха.
— Конкретнее.
— Твою самоуверенность, — говорю я, и он покусывает мочку, заставляя меня вздрогнуть. — Твою наглую ухмылку. То, как ты называешь меня мелочью.
— А что тебе нравится?
Я молчу. Он поднимает голову, смотрит мне в глаза.
— Скажи.
— Твои руки, — шепчу я. — То, как они меня чувствуют. Твои татуировки. Твой запах. То, как ты смотришь на меня, когда думаешь, что я не вижу.
— А я никогда не думаю, что ты не видишь, — он проводит пальцем по моей щеке. — Я знаю, что ты всегда на меня пялишься!
Демьян целует меня, и в этом поцелуе — всё, что я отрицала так долго. Вся ненависть, которая была только маской для желания. Всё раздражение, которое было страхом перед тем, как сильно я хочу быть с ним. Я отвечаю, вжимаясь в него, чувствуя, как его член упирается мне в живот через джинсы, и понимаю, что больше не хочу ждать.
Я расстёгиваю его штаны, и он стонет мне в губы — низко, с хрипотцой, и этот звук разливается по моему телу горячей волной.
— Соня, — шепчет он, утыкаясь лбом в моё плечо. — Если ты продолжишь, я не отвечаю за себя.
— А я и не прошу отвечать, — я провожу рукой по его крепкому стояку, чувствуя, как он дёргается в моей ладони. — Я прошу…
Договорить я не успеваю.
— А я могу к вам присоединиться? — раздаётся за спиной.
Я замираю. Демьян замирает. Его губы всё ещё на моих, но мышцы напряглись так, будто он готовится к удару.
Я медленно поворачиваю голову.
В дверях спальни стоит Вадим.
Голый по пояс, с мокрыми волосами, с которых капает вода на татуированную грудь. На бёдрах — махровое полотенце, закрученное так низко, что я вижу тёмную дорожку волос, уходящую куда-то вниз. Он держит в руке кружку с чаем и смотрит на нас с искренним, почти детским любопытством.
— Я чайник поставил, — сообщает он, делая глоток. — Думал, вы тоже захотите. А вы, я смотрю, уже… заняты.
— Вадим, — голос Демьяна становится низким, опасным. Зрачки сужаются, желваки ходуном ходят. Греховный все ещё лежит на мне, и я вижу, как широкие ноздри раздуваются от зарождающегося гнева.— Выйди.
— Куда выйти?
— Свали нахуй!
— Это же и моя квартира, брат, — Вадим делает шаг в комнату, и я в панике дёргаюсь, пытаясь натянуть на себя что-нибудь. Демьян прижимает меня к кровати, не давая вскочить, и я оказываюсь в западне — между его горячим телом и взглядом его сожителя.