Ты меня предала — Екатерина Котлярова

Ника

Мужчина проходит в гостиную и ничком падает на диван. Я замираю в проёме, переминаясь с
ноги на ногу и смотря на него, не имея понятия, что делать дальше. В голове мелькает мысль,
что нужно сбежать. Прямо сейчас, пока мужчина находится в бессознательном состоянии. Пока он
не смотрит в мою сторону. Даже оглядываюсь на дверь, которую хозяин не удосужился закрыть на
ключ. Видимо, считает, что автоматических ворот и камер по всему периметру территории
достаточно для защиты дома.

Но я тут же отсекаю все мысли о побеге. Как я доберусь до дома? Денег у меня нет, и я не
имею понятия, где находится ближайшая остановка. Да и адрес я толком не запомнила. Мужчине
нужна помощь, я не могу его так бросить. В доме, кажется, кроме нас никого нет. Развернуться
и уйти мне не позволяет совесть. Да и мужчина знает, где я живу, был в моей квартире. Так
просто в покое он меня не оставит, по его глазам поняла. И я боюсь. Боюсь не за себя, а за
Ульяну. До ужаса сильно боюсь.

Смотрю на фигуру мужчины, который не шевелится. Кажется, он уснул. Или от потери крови
лежит без сознания.

Вздыхаю и снимаю пальто, вешаю его на крючок. Закрываю входную дверь на ключ, расстёгиваю
сапоги, и ступаю в гостиную, где на диване без единого движения лежит раненый.

Я прохожу к дивану, мягко ступая по ковру, чувствуя, как приятно ворс щекочет стопы.
Замираю над мужчиной. С давно забытым любопытством рассматриваю широченный разворот плеч и
такую же широкую спину с узкой талией. Даже ткань пальто скрыть это не способна.

Я поднимаю ноги мужчины, свисающие с дивана, подкладываю под его голову подушку. Проверяю
повязку. Случайно задеваю подушечками пальцев обжигающе горячую кожу. Вздрагиваю. Боже, меня
будто разрядом тока насквозь пронзило. Я одёргиваю руку и закусываю губу.

С осторожностью, чтобы не задеть раны, переворачиваю мужчину на спину. Дотрагиваюсь до его
лба. Боже. Он весь горит. Судя по тому, как редко вздымается и опадает его грудь, мужчина
всё же потерял сознание.

Я оглядываюсь, ища, чем накрыть мужчину.

Несмело заглядываю в шкаф, где нахожу одеяло. Беру его и накрываю мужчину, предварительно
стащив с него пальто и тяжёлые ботинки. Поправляю одеяло, убеждаюсь, что мужчина удобно
лежит и не тревожит раны.

Я снова поднимаю взгляд на лицо мужчины. Рассматриваю смуглую кожу, пухлые губы с засохшими
ранами, мужественный квадратный подбородок с ямочкой, не раз сломанный нос, густые смоляные
брови и спутанные пряди волос. Красивый. Потрясающе красивый мужчина, даже с ссадинами на
лице и синяками под глазами. Даже лёжа на диване, без сознания, он подавляет своей аурой,
своей силой.

Интересно, куда он дел пистолет? И есть ли у него разрешение на хранение оружия?