Автор: Ника Лор
ДИМА
Лето. 2023 год.
Я вдавил педаль газа в пол, и мотор моей крошки взревел так, будто я выпустил на волю зверя. В ушах засвистел ветер, пробираясь через микротрещину в стекле. За окном мелькали редкие фонари и покосившиеся заборы старых домов. Конец посёлка встречал меня привычной хмурой тишиной. Идеальное место для обкатки, пока старик не вернулся с работы и не устроил мне допрос с пристрастием.
Я не врал ему. Я просто не говорил всей правды. Я работал над починкой коробки передач маршрутки для одного из наших знакомых. А то, что вторую половину моего времени и все лучшие запчасти пожирает этот красный монстр – это уже были мои личные проблемы.
Пальцы сами нашли нужный рычаг. Я переключил передачу, и машина в очередной раз послушно дернулась вперед, разбрасывая гравий из-под колёс. Хороша, стерва. Вложенные в неё копейки начинали отбиваться адреналином.
– Давай, детка, – прошептал я, вписываясь в очередной поворот. – Покажи, на что способна.
Я уже чувствовал запах победы в предстоящей гонке. Рябин в этом сезоне пропустил старт, и я выиграл. Впервые. У меня появился реальный шанс выйти из тени и стать одним из лучших гонщиков города и рубить бабки, крутя баранку.
Гул мотора заглушал все уличные звуки, превращаясь для меня в лучшую симфонию. А потом всё резко пошло к черту.
Я вылетел на перекрёсток, чуть срезая угол, и тут же понял – не успеваю. Красное пятно, словно вспышка, внезапно вынырнуло и преградило мне путь. Я ударил по тормозам, но инерция оказалась сильнее. Моя малышка, которую я боготворил минуту назад, с глухим, смачным хрустом вписалась в бок роскошного, мерзкого и безумно дорогого спорткара.
Звук разбитого стекла, визг резины, а потом – гробовая тишина. Только моё сердце стучало где-то в горле, а в голове пульсировала одна мысль: «Приехали, блядь».
Дверь водительской тачки с грохотом распахнулась, и я увидел смуглого мужчину. Он вылетел из салона словно разъяренный бык, которого выпустили на арену. Чёрные глаза, пробирающие до костей, грубые черты лица, татуировки, выползающие из-под воротника дорогой куртки. Я узнал его сразу. В посёлке, где мы все крутимся в этом дерьме, такие лица не забывают.
– Какого хера ты творишь? – взревел Гырцони, и каждый звук его голоса вколачивал меня в сиденье. – Я тебе сейчас руки оторву, сукин сын!
Я вылез из машины, чувствуя, как колени начинают дрожать от страха. Я крупно влип. Ледяной воздух ударил в лицо, но не помог прочистить мозги. Гырцони. Грёбаный цыган. Человек, который держит под собой весь посёлок и область. Я слышал от своего старика, что этот мужик состоит в криминальной группировке, и что мне следует держаться от него подальше. Я нарушил его приказ несколько лет назад, когда впервые выехал на гоночную трассу. Именно нелегальными гонками в нашем посёлке управлял Рамир, но я ещё никогда так близко с ним не сталкивался.