Рядом — блузка. Розовая. Кружевная. У меня нет такой. И никогда не будет — у меня на такие денег нет. Игорь тратит на пиво и чипсы, а ещё на свои долбанные «Танки».
Из спальни доносятся звуки.
Характерные.
Очень характерные. Скрип кровати, тяжёлое дыхание и женский стон — такой, который снимают в порнофильмах, где сценарий писали в столбик.
Я не верю. До последней секунды не верю. Ощущение, что это розыгрыш и меня снимают скрытой камерой.
Иду тихо, на цыпочках, хотя ноги ватные. Приоткрываю дверь.
Они даже не слышали, как я вошла.
Игорь лежит на спине, глаза закрыты, рот приоткрыт. А на нём, как наездница на скачках, скачет Оксана. Соседка с нижнего этажа. Та самая, которая три раза жаловалась, что Мила громко топает.
Я вылетаю из подъезда и только на улице замечаю, что держу в руке чужую блузку. Розовую. Кружевную. Воняющую дешёвыми духами.
— Оксана, дрянь такая, — бормочу я, закидываю блузку в ближайший мусорный бак и быстрым шагом иду к машине.
Навигатор больше не матерится. Наверное, обиделся. Или понял, что со мной лучше не ссориться.
В больницу я влетаю за две минуты до начала экзамена. Волосы торчат во все стороны, глаза горят, на джинсах — пятно от кошачьей мочи, потому что Борька успел лягнуть меня лапой, когда я его в ванную выставляла.
— Ольга Сергеевна! — заведующая учебной частью Вера Павловна поджимает губы, как нитку перед операцией. — Вы выглядите… неподобающе.
— Ничего страшного, — перебиваю я. — Можно садиться?
Вера Павловна вздыхает. Она знает меня пять лет, привыкла. Кивает на свободное место в последнем ряду.
Я падаю на стул, достаю конспект, понимаю, что он мне сейчас не поможет, и смотрю на часы.
Восемь ноль-ноль. Экзамен начинается.
Билеты тянут по алфавиту. Моя фамилия на «В» — Ветрова. Я сижу, как на иголках, и прокручиваю в голове те семь билетов, которые не выучила. Один — про асептику. Второй — про кровотечения. Третий — про… чёрт, третий я даже не открывала.
— Ветрова!
Я встаю и медленно подхожу к столу. Рука тянется к стопке билетов, пальцы дрожат.
«Пожалуйста, — мысленно молю я. — Только не асептика. Только не кровотечения. И не этот, с кишечными швами, я его вообще не учила».
Вытаскиваю.
Переворачиваю.
Билет номер четырнадцать.
«Ожоги: классификация, степени, первая помощь».
Я закрываю глаза и выдыхаю.
Господи, ты есть. И ты явно смотрел сегодняшнее утро и решил, что с меня достаточно. Спасибо тебе.
Этот билет я знаю от корки до корки. Ещё в училище он был моим любимым. И на прошлой неделе повторила три раза, потому что готовила презентацию для интернов.