– Просто назови цену, – произносит мне на ухо так четко, что я слышу его даже сквозь грохочущую музыку.
– Я не знаю! Вас надо рассчитать?
Он снова смеется, а я не могу понять, что такого смешного сказала.
– Детка, я не прошу чек, я спрашиваю, сколько ты стоишь.
– Я не продаюсь! – выпаливаю, задыхаясь от возмущения и снова пытаюсь выкрутиться. Упираюсь свободной рукой в его предплечье, но эту глыбу не сдвинуть с места. – Я не такая!
– Тут все такие, – хмыкает он. – Каждая официантка продается. Ну? Так сколько? Давай. Даже не буду трахать тебя. Отсосешь, и разойдемся.
Мои щеки вспыхивают так сильно, что их аж покалывает.
Я бьюсь в стальной хватке мужчины. И даже если в самом начале этот жгучий брюнет показался мне красивым той мужественной красотой, от которой подгибаются коленки, то сейчас… Сейчас он мне кажется монстром. Чудовищем, от которого я не могу отбиться, как бы ни пыталась.
Я уже задыхаюсь, но он все не выпускает меня.
– Да я не продаюсь! – восклицаю громче. Мне уже плевать, привлеку ли я внимание других посетителей.
Но мужчины за столом весело болтают, а девушки продолжают крутить задницами у балюстрады VIP-зоны.
Наконец я догадываюсь просунуть руку и больно ущипнуть мужчину за бок. Он инстинктивно дергается, размыкая объятия. Я использую этот шанс, чтобы вскочить с его коленей. Бросаю быстрый взгляд. Вижу, как он хмуро сверлит меня своим и поджимает губы. А потом усмехается, и эта усмешка мне совсем не нравится.
Развернувшись, убегаю. Чуть ли не кубарем спускаюсь вниз и врываюсь на кухню. С грохотом бросаю на железный стол поднос. Упираюсь в край столешницы руками и, согнувшись пополам, пытаюсь восстановить дыхание.
Сердце грохочет где-то в горле, но я даже в пятках чувствую его эхо.
– Только не говори, что ты тоже беременная, – недовольно произносит Марина, подойдя ко мне. Я молча качаю головой. – А чего ты такая странная?
– Мужик… – задыхаясь, произношу я. – Там мужик в ВИПке. Зажал меня и пытался… Сказал, что мы все тут продаемся. Хотел, чтобы я… Ужас! – восклицаю. – Козел!
– В третьей ВИПке? – переспрашивает Марина вкрадчиво. – А что за мужик? Во что одет?
Выпрямляюсь и смотрю на коллегу.
– Не знаю, не присматривалась. Рубашка черная, – припоминаю. – Татуировка на шее.
– Ох ты ж… – раздается со стороны входа.
Поворачиваю голову и упираюсь взглядом с легка бледную Таню.
– Что? – спрашиваю.
– Это был босс.
– Босс? – спрашиваю, но чувствую, как волоски на затылке шевелятся. – Какой босс?
– Наш босс, дурында, – хмыкает Маринка. Ей как будто нравится, что я в таком раздрае. – Владелец клуба. – Она смеется. – Тебе пиздец, подруга, – бросает и, взяв чистый поднос, выходит.