Спасти Золушку
Мне навстречу летят огни, фары слепят глаза. Позади орёт пьяный Серёга, его лапы сжимают мою талию. Ночь, а потому трасса практически пуста.
— Дом мой — покой, — кричит он мне на ухо, — бог сна, вечная тьма…
Я подпеваю. Правда вряд ли наш вой можно назвать песней. У Горшка определённо лучше получалось! Ветер обжигает лицо прохладой. Вдруг Серёга начинает целовать мою шею. Там, где над седьмым шейным позвонком чёрный дракончик кусает шипастую розу.
— Отвали, Серый, — рычу, но он, кажется, не слышит.
Ветер не даёт слышать.
— Детка, ты такая вкусная! — хрипит пьяно.
И его рука ползёт мне под косуху, туда, где грудь натянула футболку.
Сволочь!
— Руки убрал! — ору ему, на секунду обернувшись назад…
— Прости, сестрица Дризелла. Матушка просила тебя просыпаться. Платье уже готово, и нужно примерить…
Чей это занудный голосок, похожий на блеянье овечки? Я морщусь и просыпаюсь.
Безвкусно, но богато оформленная комната. Пыльный бархатный полог, расшитый золотыми нитями. Запах слежавшихся вещей в давно непроветриваемом помещении. И — она. Худенькая девчушка с большими голубыми глазами, длинными тёмными ресницами, пухлыми губками и золотыми кудрями. Миниатюрная, словно куколка.
— Помолчи, — хриплю и моргаю. — Ну у тебя и голос! Всё равно что мышь пищит.
Розовый ротик скорбно поджимается. Тёмные ресницы ложатся на щёчки. Девица была бы даже вполне себе ничего, если бы не перемазалась основательно в чём-то сером.
— Как тебя зовут? — задаю я вполне логичный вопрос.
Но замарашка снова бросает на меня удивлённый взгляд, как если бы я сказала какую-то несусветную глупость.
— Синдерелла, — шепчет. — Дризелла, что с тобой?
Как? Как она меня назвала⁈
Отчаянно тру виски, зажмуриваюсь.
Бред.
Это не моё имя! Это не моя комната!
Рывком спрыгиваю с высоких перин. Это не моя кровать! Я совершенно точно не сплю на семи перинах. Открываю глаза с надеждой на реальность, но Синдерелла всё так же тупо смотрит на меня.
— Ты не пробовала умываться? Ну, хотя бы иногда? — спрашиваю её.
В голубых глазах сверкают слёзы кроткой обиды.
— Я умываюсь каждый день, — робко возражает девчонка, — но я же сплю в золе, конечно, я…
И замолкает, испугавшись. Меня испугавшись!
Капец.
Просто капец.
Но этого же не может быть? Я же не могу быть старшей сестрой Золушки, правда? Но если я не она, то кто — я?
— Принести тебе платье, Дризелла? Я шила его всю ночь, не покладая рук!
— Вы имя поужаснее не могли придумать? — огрызаюсь зло. — Драздраперма, например. Или Кукуцаль?