Автор: McDuk (Дмитрий Ворников)
Пустота не имеет цвета. Она не пахнет, не звучит и не греет. Те, кто говорят, что после смерти есть свет или тьма — лжецы. Там нет ни ангелов с арфами, ни демонов с котлами. Там есть только осознание собственного «я», зажатого между безжалостными жерновами вечности, где время теряет смысл, превращаясь в бесконечное «сейчас».
Я помнил удар. Предательский, в спину, нанесённый тем, кому я доверял больше, чем самому себе. Мой собственный клинок — «Слеза Пустоты», наделённый частью моей души и закалённый в пламени тысячи битв, — пронзил моё средоточие, разрывая связи с миром живых. Капитан-командор Небесного Престола, ужас тринадцати провинций, Тот-Кто-Гасит-Звёзды… я умирал под издевательский смех своих вассалов. Перед тем как сознание окончательно погасло, я увидел лицо своего первого офицера. Кайзен. Того, кого я вытащил из сточной канавы и научил владеть мечом. Он не смотрел мне в глаза — он смотрел на мою корону.
— Ваше время вышло, учитель, — прошептал он, и сталь в моей груди провернулась, выпивая остатки жизни. — Мир изменился. Ваша честь — это кандалы, которые тянут нас на дно.
А потом пришла боль.
Она не была похожа на благородную боль от раны в бою. Она ворвалась в моё сознание раскалённым, грязным железом, заставляя каждую клетку несуществующего тела кричать в агонии. Это было неправильно. Мёртвые не чувствуют боли. Мёртвые — это эхо, которое постепенно затихает. Но я не затихал. Я горел.
— Пульс падает! — Голос доносился словно из-под толщи мутной, тяжёлой воды. Резкий, неприятный, лишённый той внутренней гармонии, что присуща истинным магам. — Вводите стимулятор! Ещё дозу духовного стабилизатора, быстро! Мы не можем потерять наследника Волковых прямо сейчас, совет клана нас живьём закопает!
Я попытался открыть глаза, но веки весили по тонне каждое. Я хотел призвать свою ауру — ту самую, что когда-то заставляла целые армии падать ниц от одного моего взгляда, — чтобы испепелить наглого смертного, посмевшего прикасаться ко мне. Но внутри была лишь выжженная, мёртвая пустыня. Мои каналы, по которым раньше текли реки чистейшей духовной энергии, теперь были забиты липкой, гнилостной грязью. Словно в хрустальный кубок налили сточные воды.
Вспышка света. Яркая, болезненная, она резала сетчатку, вызывая слёзы.
Наконец зрение сфокусировалось. Белый, стерильный потолок с едва заметными трещинами в углах. Лампы дневного света, неприятно гудящие над головой, — звук, который в моём прежнем мире сочли бы пыткой. Лица людей, закутанных в голубую ткань. Они не были магами — я не чувствовал в них и искры истинной силы. Просто обслуга, вооружённая странными блестящими инструментами.