— На месте поймёшь, — вздыхает Антон. — Только без агрессии, ладно? Они шуток не любят.
— Мля, Антох. Давай выкладывай, что за хрень.
— Да не могу я! — нервно восклицает друг. — Вить, не доставай. Я не могу ничего рассказать.
— Ладно-ладно. Но с тебя бутылка.
— Договорились, — через силу улыбается Кушнир. — Слушай, ты выпил отвар, который я утром готовил?
— Выпил, — вспоминаю варево, которое допил после встречи с деканом. — А что?
— Да так, просто. Не бери в голову.
«Не нравится мне это», — басит в голове Дюббук. — «Дум, тебя убить хотят».
«Антон меня не подставит», — отвечаю я.
«Я бы не была так уверена», — вмешивается Сигита.
«Молчать!» — приказываю я. — «Что я говорил насчёт болтать всем одновременно?»
«Будь настороже», — бурчит Дюббук.
«Я всегда настороже».
Выходим с Антоном на парковку, и тот направляется к своей машине.
— Поедем на моей? — спрашивает.
— Ни за что, — улыбаюсь я, вкладываю пальцы в рот и громко свищу.
С дальнего конца парковки тут же раздаётся мощный рык. Из-под тени деревьев вылетает мотоцикл без седока и несётся к нам. Резко тормозит, свистнув шинами и привстав на переднее колесо.
— Привет, Абигор, — нежно глажу хромированную ручку.
Собственно, это ещё один мой демон. Только заключённый в мотоцикле, в отличие от всех остальных.
— Ладно, — говорит Антон. — Езжай за мной. Я по дороге позвоню, спрошу, куда нам точно.
— Хорошо, — говорю я и запрыгиваю на мотик.
Ну ладно, а теперь — неприятная часть.
Мотоцикл, внутри которого живёт демон, в бензине не нуждается. У него другое топливо. И нет, это не мана.
Это кровь.
Само собой, её не нужно заливать в бензобак в том же количестве, как бензин. Иначе я бы давно уже окочурился. Крови надо всего несколько капель.
Из пентаграммы на приборной панели Абигора выскакивает острый шип. Хлопаю по нему ладонью и морщусь. Каждый раз, блин, больно. Хорошо, что Антоха вдоволь снабжает меня заживляющими зельями.
Абигор принимает жертву. Демонические руны на пентаграмме переливаются всеми оттенками красного, а мотор громко рычит, распугивая всех вокруг.
Ехать приходится долго. А на выезде из города я вдруг замечаю сцену, не вмешаться в которую не могу.
Три парня докопались до одного. И ладно бы это был просто парень, я бы мимо проехал. Но на нём — синяя куртка МГУМИ. Мой студент, значит.
Резко торможу рядом. Гопники затыкаются и быковато смотрят на меня.
— Бонжур, чепушилы. Есть закурить? — спрашиваю я, спрыгивая с мотоцикла.
— Мы спортсмены, — отвечает один из парней.
— Антимаги?
— А ты чё, маг?
— Ну да, — подхожу ближе. — Проблемы?
— Ща у тебя появятся!