Я молю о другом. Молю о смерти. О том, чтобы потерять сознание и никогда больше не приходить в себя. Не приходить в этот мир, где меня ждут только боль, страх и ненависть.
Где меня ненавидят все.
Ненавидят, словно я прокажённая. Словно я что-то отвратительное. Чужеродное.
Ненавидят даже те, кто должен был любить.
Отец. Брат. Муж…
Муж… Мой муж, о котором я мечтала!
Мужчина, о котором грезила в снах.
Тот, на которого я надеялась, в которого верила.
Верила, что он спасёт меня.
Тот, которые принёс мне эти океаны боли.
Дурочка, я ждала, что он остановит их. Придёт и скажет, чтобы не смели меня трогать!
Надеялась, что он поймёт свою ошибку.
Но нет.
Ему всегда было плевать на меня. С того самого первого дня.
Его улыбки были лживыми. Слова о будущем были лживыми.
Ему нужен был союз с моим отцом. Деньги отца. Но не я.
А моему отцу был нужен союз с Османом.
На меня было плевать.
Но я хотела быть женой Османа!
Я видела его…
Он казался воплощение мужественности, силы, страсти…
Да, я хотела страсти, хотела любви.
В какой бы строгости меня не воспитывали после смерти мамы я хотела любви!
Хотела быть любимой.
Осман…
Никогда не любил меня. Никогда я не была ему нужна.
Если бы я это знала!
Возможно тогда, в тот роковой день, в день моей свадьбы я была бы готова к удару, который меня ждал.
К его словам.
К тому, что он сделал.
Как он сделал…
Сейчас уже всё не важно.
Если я не умру от того, что они готовятся со мной сделать, я всё равно буду мертва внутренне.
И мне будет всё равно… Даже то, что было между нами один раз. Даже это…
— Держите её, чтобы не дёргалась.
— Тётя, неужели ты сделаешь это?
— Может не стоит, Рахимат? Что если Осман…
— Осман будет благодарен нам за то, что мы защитили его честь!
— Рахимат…
— Хватит причитать, Салима! Не ты ли рвала ей волосы? Не ты била её в грудь и в живот? Поздно теперь. Пути назад нет.
— Рвать волосы и бить одно… А то, что ты собираешься делать…
— Отойди прочь, если боишься. А вы, держите ей руки и ноги…
Чувствую, что меня хватают, пытаясь растянуть и обездвижить тело.
— Пожалуйста… господи… пожалуйста… — шепчу, перебирая одними губами.
Пожалуйста, дай мне умереть…
Внезапный шум, грохот посылает по телу новую волну боли и ужаса.
— Что здесь происходит?
Осман.
Его голос.
Я узнаю его голос.
Когда-то он казался мне самым красивым, низкий, бархатный, чувственный…
Осман…Как же я любила тебя! И как же я тебя ненавижу! За все, что происходит со мной сейчас.
— Аллах, что вы сотворили…
Он говорит тихо. Мне кажется, или в его голосе шок?
Неужели он не знал, что сделают со мной его тётка, её сестра, тётка его невесты и любовницы. Сама его невеста… Та женщина, которая отняла у меня всё…