Оливия
“Миш, привет. Я беременна. Срок – около восьми недель. Поздравляю, ты скоро станешь папочкой!” – приходит мне сообщение.
Что?!
Бред какой-то. Мой муж не может мне изменять! Он не такой человек… Он – хороший, честный и верный!
Это точно шутка чья-то… Быть такого не может! Наверняка кто-то просто ошибся…
Однако, сердце моё напрягается и начинает биться чаще. Каждый его глухой удар болью отзывается в моей груди.
Кто отправил мне эту ерунду? Внутри меня всё обрывается, потому что только сейчас я обращаю внимание на имя отправителя. Этого не может быть.
Света. Моя двоюродная сестра – приёмная дочь моей тёти…
Новое сообщение окончательно добивает меня.
“Ой, Олив, это было не тебе, прости)))”.
Что она имела в виду? Набираю Свету, но она упорно сбрасывает, хоть и находится в сети.
Что за чёрт…
По щекам начинают течь слёзы. Но я ведь не могу поверить во всё это, не разобравшись во всём лично, не поговорив с мужем…
И я должна забрать дочь из детского сада. Наверное, только это и сдерживает истерику, плотно подступившую к моему горлу, пока я сижу здесь, в машине.
Смахиваю с лица горькие слёзы. Не хочу, чтобы наша девочка расстраивалась, видя, как я плачу. Она такая чувствительная и ранимая. Не нужно ей волноваться.
Сердце делает болезненный кульбит в груди.
Наша девочка… Если подтвердятся мои худшие опасения, то…
Нет. Не хочу об этом думать!
Встряхиваю головой, из-за чего мои каштановые волосы рассыпаются на мои плечи, и выхожу из машины.
Ноги ватные. Как бы я не доверяла мужу – эти сообщения от Светы словно выбили почву из под моих ног. Одним чётким, уверенным ударом.
Словно она знала, куда и как нужно бить. Только… Зачем?
– Мама, мама! – бежит мне навстречу Алиса и одним резким движением врывается в мои объятия.
– Привет, моя радость, – улыбаюсь я и целую дочку в макушку.
На секунду я вновь ощущаю себя живой. Моё солнышко… Наша долгожданная девочка, которой пару месяцев назад исполнилось шесть лет.
Стоп… Ч-что? Пару месяцев назад?
Дыхание вновь становится прерывистым и поверхностным, а в груди разворачивается настоящая паника. Вспоминаю первое сообщение.
“Срок – около восьми недель”…
Не верю. Не хочу в это верить, но… Дрожащие руки сами собой открывают календарь на телефоне. Отсчитываю восемь недель от сегодняшнего числа.
День рождения дочки. Семейный праздник, на котором собралась вся наша большая и дружная семья. И Света там была тоже. Одетая откровеннее, чем обычно.