— Мегапиксель, — улыбнулась бабка и выдала базу пенсионерского юмора: — Ты сам скоро как мегапиксель станешь. Пусть лучше молодой человек нам всё расскажет. Он же тут работает, и лучше знает.
На случай, если я не понял с первого раза, мне подмигнули снова. «Ах ты старая пройдоха», — подумал я. И судя по тому, как резко вытянулось лицо бабульки, подумал я вслух.
— Прошу прощения, — сказал я. — Сейчас к вам подойдёт мой коллега, — и сосредоточенной походкой отправился к стойке.
— Лёх? — Миша оторвался от заполнения анкеты на сим-карту. — С тобой всё в порядке?
— Нет, — честно признался я и скрылся в подсобке.
Плюхнулся на стул рядом с сейфом. Ослабил чёртов галстук, протянул руку к бутылке с водой и начал жадно хлебать. Тут же меня пробил холодный пот. А сердечко хоть и молодое, забилось так, будто хочет горлом наружу выскочить.
Что происходит-то вообще? Какого хрена? Пять минут назад я был в заброшенной школе посреди саванны и…
— Стоп. Так я умер, что ли?
Сперва мысль напугала, но затем внезапно успокоила. В происходящем появилась хоть какая-то логика. И следуя ей, всё вокруг — это последствия гипоксии умирающего мозга. Но! Следом я почти сразу же подумал о том, что это нечестно. Почему отмирающие нейроны напоследок решили показать мне именно это? Неужели работа в сраном «Альт-Телекоме» — это лучшее, что было в моей жизни?
— У-у-у-уух, — выдохнул я, залпом добил бутылку и продолжил разгонять мысли.
Нет-нет-нет, всё слишком странно.
Во-первых, происходящее трудно отнести к воспоминаниям. Слишком уж глубоко погружение. Я ведь сейчас не просто цветные картинки смотрю, а мыслю, существую и действую по собственной воле.
А во-вторых…
— Твою ж мать, — выдохнул я, наткнувшись глазами на календарь.
Восемнадцатое октября 2007-го. Нет, это не лучшее время в моей жизни. Это последние беззаботные и добрые дни, после которых моя жизнь полетит к чертям. Двадцать первого числа убьют Дэна.
Да-да, точно. Дата накрепко впечаталась в память.
И получается, что если календарь не врёт, то несколько дней назад младший брательник впервые вытащил меня на знакомство со своей компанией. Мы сидели в баре и смотрели по городскому каналу, как «ММЗ» играет со «Псковом». Знаковый матч, все дела. Закончился он вничью, и после прибуханные восемнадцатилетние пацаны пошли бродить по улицам в поисках приезжих фанатов.
Заряженные, весёлые.
— Забитый до полусмерти, — наизусть цитировал Дэн «Фабрику Футбола». — Таксисты, флористы, кошмары и глюки, — а все вокруг ржали.
Я уже тогда что-то такое нехорошее заподозрил. А через несколько дней брат вместе с этими же ребятами уехал на ответный матч и больше не вернулся. Мелкого идиота во Пскове пырнули ножом во время фанатской драки.