Яйцо светилось. Целиком — от искристого облачного основания до жемчужины на вершине. Две тысячи чешуек — две тысячи огней — два тысячи голосов в одном хоре. Зелёный, синий, красный, белый, пурпурный — и все они сливались в единое сияние, переливчатое, живое, дышащее. Как галактика, свернувшаяся в яйцо.
Свет залил Георгиевский зал. Радужные блики легли на позолоченные колонны, на мраморные стены, на лица гостей, на мундиры чиновников, на ордена великого князя. Люстры стали не нужны — яйцо светило ярче. Тени исчезли. Зал, который видел коронации и революции, дипломатические приёмы и военные парады, — впервые видел это.
Наступила абсолютная, звенящая тишина.
Двести человек — чиновники, дипломаты, аристократы, военные, мастера, — и ни одного звука. Ни кашля, ни шёпота, ни шелеста одежды. Как будто зал вдохнул — и забыл выдохнуть.
Китайский представитель Лю Вэньцзе, человек с лицом нефритовой маски, который за весь день не изменил выражения ни разу, — подался вперёд в кресле. Его глаза — единственная живая часть каменного лица — расширились. На долю секунды. Но я это заметил.
Великий князь Алексей Николаевич повернулся к супруге и произнёс что-то — одно слово. Я прочитал по губам: «Боже…»
Осипов долго смотрел на яйцо, затем перевёл взгляд на отца и чуть склонил голову. Признание.
Отец деактивировал яйцо. Медленно, плавно, как дирижёр завершает симфонию — не обрывая, а отпуская стихии. Свечение угасало — не разом, а постепенно, как закат: сначала алый, потом синий, потом зелёный. Последним погас белый — и жемчужина мигнула лунным светом, прощаясь.
Яйцо уснуло. Серебро и золото в свете люстр. Камни — тёмные, спокойные. Дракон — неподвижный. Жемчужина — молчаливая.
Секунда. Две. Три…
Зал взорвался аплодисментами. Первым поднялся великий князь — и это было нарушением протокола, потому что член императорской фамилии не встаёт для подданных. Но он встал. За ним — его супруга. За ней — первый ряд. За ним — второй.
Стоячая овация. В Георгиевском зале Зимнего дворца.
Я стоял рядом с отцом и чувствовал: это тот самый момент, ради которых стоит жить. Стоит работать по шестнадцать часов, не спать трое суток, летать в Стамбул, сдавать экзамены, даже терпеть Бертельса и его интриги, выстраивать цепочки из трёх стран и двух посредников.
В конце концов, ради этого можно и прожить в заточении почти полтора века.
Отец стоял прямо. Руки — вдоль тела, лицо — спокойное. Но я видел: в уголках его глаз блестело. Не слёзы — свет. Тот самый, который горел в яйце секунду назад. Свет мастера, который создал лучшее в своей жизни — и знал это.