— Неужели дошли⁈ — ахает магичка.
— Слишком уж легко, — бурчит Пересвет недовольно.
— «Роза да не роза семь роз», — цитирую, не чувствуя пока никакой грандиозности. — Здесь их восемь. Семь не настоящих роз. Одна настоящая. Нужно выбрать.
— А если не ту сорвём? — задаёт вполне логичный вопрос Пересвет.
— Да чёрт его знает, — бросаю недовольно.
— По кругу ходить будем, — предполагает Дарья. — Так у тебя на бумажке написано.
Оборачивается. Я тоже назад смотрю. А там такие же грядки. Млять, зашибись!
— Прорываться будем, — хмыкает Пересвет, поглядывая на заслонку.
— Не выйдет, лес сожрёт нас так или иначе, — говорит магичка удручённо. — Надо выбрать Розу.
— Так, подождите, — осеняет меня. — «Первая роза не роза, вторая роза не роза, день месяца, день недели, повтори вперёд, повтори наоборот. Коль запомнил, заходи. Или по кругу ходи».
— Третья роза, значит, — заключает Пересвет, идёт вперёд нетерпеливо и срывает по жёлтому ряду лазурную розу.
Прямо на глазах грядки сдуваются, розы на них тлеют, рассасываясь. Земля ровной становится, превращаясь в зелёный газон. Пересвет остаётся стоять, уже вперёд смотрит в туман. А мы с Дарьей за ним спешим по полянке. И вскоре доходим до нового рубежа.
Снова грядки! Всё то же самое, только порядок цветов поменялся.
Смотрим, как дебилы, на новые восемь грядок, где цвета обычных роз теперь в другом порядке. И по лазурной розе в конце. Все восемь призовых роз на месте.
— И какая? — озадачивается витязь, а затем глядит на лапу. — Ой.
Меж толстых пальцев голубая труха ссыпается. Всё, нет заветной розы.
— Не ту выбрал, — предполагает Дарья. — День месяца какой? Четырнадцатое марта. День недели — понедельник. То есть первый день. В сумме пятнадцать дней. Вот вам подсказка.
— А Лес точно знает наш календарь? — посмеиваюсь я.
— Вот и проверим, — выдаёт магичка и, пересчитывая грядки считалочкой, идёт по седьмому ряду с белыми розами. И уверенно срывает голубую.
Снова грядки сдуваются, превращаясь в ровную землю. Теперь мы с Пересветом плетёмся к магичке, у которой роза с руки ссыпается.
Мдя.
— Что, теперь мне выбирать? — интересуюсь, выходя к новым восьми грядкам, где уже иная последовательность цветов.
— Ну попробуй, твоё благородие, — усмехнулся Пересвет.
Ещё раз прокрутил в башке подсказку. Исходя из логики Дарьи, седьмая грядка, а учитывая две первые подсказки, сдвигаем на две дальше. Восьмая, первая. Вуаля, выбираю второй ряд, кстати, снова белые розы выпадают.
И хрен. Снова нам предлагают выбор из восьми роз с уже другим порядком цветов.
Пересвет идёт по пятому ряду, вообще не думая, и срывает розу. Идём на исходную! Дарья выбирает восьмой ряд. И здесь провал.