— Ну поздравляю, — едко произнёс Роман, когда в зеркале заднего вида замерцали синие огни полицейских мигалок.
Машина стражей порядка резко вывернула со встречки за нашей спиной и понеслась вслед за нами.
— Я так понимаю, что останавливаться ты не собираешься? — спросил Рома, ещё крепче ухватившись за ручку над головой и поудобнее устраиваясь в кресле.
— Правильно понимаешь, — холодно ответил я, переключая на пятую, и машина дёрнулась вперёд, как пришпоренный конь.
Нужное нам место находилось почти в сорока минутах езды от здания, где располагалась фирма.
Я добрался туда чуть больше чем за пятнадцать, нарушив, должно быть, едва ли не половину вообще всех существующих правил дорожного движения. И гордиться тут нечем. И делать так не стоит. Но ситуация не терпела отлагательств.
И ждать я не собирался.
Проскочив две улицы, резко нажал на тормоз, и купе резко замедлилось, едва не бросив нас вперёд. Быстро открыв дверь, выбрался наружу и побежал к зданию, куда вёл меня присланный Даниилом адрес.
На вид непонятное место. То ли какой-то бар, то ли ночной клуб, да оно и не важно. Я с разбега налетел на дверь, распахнул её и ворвался внутрь, слышал за своей спиной звуки приближающихся полицейских сирен.
Впрочем, они почти сразу смолкли, как я оказался внутри. Видимо, хорошая звукоизоляция. Потому что играющую внутри музыку я снаружи не слышал.
А она играла. Надрывалась в такт мерцающим прожекторам, погружая главный зал в море теней и отблесков.
Но всё это прошло мимо меня. Даже внимания не обратил. Взгляд был прикован к привязанной к металлическому стулу женскому телу. Обнаженная. Залитая кровью из множества покрывающих тело порезов. Мозг подметил только одну вещь.
Золотой кулон на цепочке, что висел на шее. Тот, что я подарил Ксюше на прошлый Новый год…
Сзади раздался шум. В помещение ворвался Роман. Слышал, как он зовёт меня. Что-то говорит, но я не обращал на него внимания. Следом за ним внутрь вломились полицейские. Они кричали. Но мне плевать.
Я просто шёл вперёд по мерцающему от световых проекторов залу. Подошёл к ней. Не нужно быть гением… да даже врачом, чтобы понять, что она уже мертва, но…
Протянув руку, сжал пальцами надетый на голову чёрный тканевый мешок и стянул его…
Блондинка.
Это не она. Это не Ксюша…
Что было дальше, я помнил уже плохо. Кажется, полицейские наконец добрались до меня. Повалили на пол, но я не то чтобы как-то сильно сопротивлялся. Скорее, все ещё смотрел на лицо незнакомой мне мёртвой девушки, у которой на шее висел кулон моей сестры, и только сейчас заметил, что они действительно похожи.